Предисловие:

Вот такой разговор в личной переписке состоялся между двумя авторами поэтического сайта. Тема, на мой взгляд, не теряет своей актуальности, потому и решил я фрагмент этого разговора вынести на общее обозрение. Участников дискуссии условно называю ОН и ОНА.

Лежишь часами в сладкой полудрёме

И думаешь неведомо о чём.

Скорее, обо всём. Ну, скажем, кроме

Что роща мокнет под дождём.
.

По сливам окон капли барабанят,

Как будто приглашают погулять.

Они не знают, что я очень занят

И мною занята кровать.
.

Ты, дождь, не я гулять свободен, вроде,

И где пролиться знаешь наперёд.

Но оба мы привязаны к погоде –

Не предсказать, что ей взбредёт.
.

А я к тому ж наказан карантином,

А то бы с удовольствием промок.

И вот смотрю знакомую картину,

Уставясь взглядом в потолок.
.

Внутренний голос невнятно бурчит,

С кем-то затеял беседу.

Или его возбудил аппетит,

Или не тем пообедал.

Быт бомжа, друзья, не сладок.
Всякое случается,
коли он на водку падок
и без рюмки мается.

С пьяну продана квартира.
Пользуюсь подвалами.
На помойках жру (не с жиру).
Не шалю с шалавами.

Но джельтмен я, хоть бомжую.
К женщинам с почтением.
Если, выпив, поворкую,
лишь по воскресениям.

Нет, я, братцы, не отшельник.
Вот, хлебнул, как водится.
Тут назло мне понедельник -
мучает бессонница.

С перепою стал я чуркой.
Помню, тем не менее,
вдруг у нас случились с Нюркой
ночью отношения.

Что-то дышится мне трудновато.
Не настиг ли коварный ковид?
За грехи наступает расплата.
Сам Господь, знать, за мною следит!

От Его неусыпного ока
Не укрыться – умерь свою прыть!
И в пределах Им данного срока
Будешь маску на лике носить.

Вот Господь и пугнул для острастки –
Положительный выдал мазок.
И теперь не хожу я без маски,
За неделю усвоив урок.

Творю стихи – знать, я творец.

От слов таких бросает в дрожь.

Построен из стихов дворец,

В который каждый вхож.

Каждый день будто я лабиринтом бреду.
И сегодня опять и бескрыл, и бессловен.
Вижу цели, к которым упрямо иду,
Но опять тот же круг, будто в чём-то виновен.

Немота для поэта страшней слепоты.
Видеть может же он в поэтических грёзах.
Нарисует в них Семирамиды сады,
Разглядит даже острова Пасхи колоссы.

Новый стих будто в творческих муках рождён.
Для поэта ведь он долгожданный ребёнок.
Хорошо, коль ребёнок красив и умён,
А не частая жертва инетовских гонок.

*
Писать коммент на стих не в силах.
Ведь чтобы стих расшифровать,
из "знатоков" трудолюбивых
мне нужно клерков нанимать.

*
Ты что?! Без комментов моих
твоя страничка стынет,
и стих уже не стих -
глас вопиющего в пустыне.

*
Не верь преданиям
и комментам не верь.
В них нет ни капли откровения.
Их пустословие измерь -
увидишь воздуха пустое сотрясение.

*
Куда уж проще рифма эта?
Годна в частушки для куплета.
Одна печаль поэта гложет,
что рифма памятник не сложит.

*
Пусть тот шедевры сочиняет,
тебе ж частушки удались.
Зато ничто не угрожает:

Мой возраст идёт параллельно,

не приближаясь ко мне.

Значенье сие эфемерно.

Шагает по той стороне.

*
Да какой уж тут Пегас?!
Что-то вроде пони.
Не дави ему на газ -
сдохнет от погони.

*
Как идол наше реноме.
Мы спорим, а зачем? доколе?
Ведь каждый стих у нас подобен буриме,
и каждый пашет собственное поле.

*
Поэт наш творит лишь ночами,
дни кое-как скоротав.
Ночь! Понимаете сами:
ласки, объятия, love!

*
Какая к чёрту лирика
полезет в голову?! В руках
все темы у сатирика,
и трагик тоже при делах.

*
Нам не унять фантазии полёты,
из нас она фонтаном прёт.
Но мы на то и рифмоплёты -
писать, что в голову взбредёт.

*
Привет мой "самосветам",