Стихи в анналы сложены,

Как в будущность мосты.

Мной жуть как приумножены

Аннальные пласты.

Любовь в душе свербит занозой.

Излиться в «аське» про любовь

пытался и стихом, и прозой,

но слышал только: «Не буровь!

Таких любовей повидала

не сотню, может быть не две.

Меня она заколебала,

как боль зубная в голове».

Время кончилось бабьего лета

с разноцветьем, написанным маслом.

Будто лето пропело фальцетом.

Ярко вспыхнув салютом, погасло.

И поблекла Природы палитра,

сбросив ярких окрасок листву.

Лишь берёз черно-белые титры

говорят в онемевшем лесу.

Разговоры мои –

     с шелестом ветра,

думы стреляют

    из обоймы одной.

"Вот уж год как в нашем доме

свет и зАполночь горит.

Это дед не экономит -

за компьютером сидит.

Был начальником секретным,

в кобуре носил наган.

А теперь он стал поэтом

по названью - графоман.

Мы накануне юбилея великого сражения под Москвой.

Этой даты

            года округлили нули, 

поколение выросло третье.