Поэзия души

И в дождь,
И всласть,
И в сон,
И нежность…
И в годы прежние,
и ныне.


Ритм – удивительная штука! – живёт в сердце каждого из нас.
Он задает настроение и повелевает чувством. В такт ему движутся мысли. В ритме пишутся стихи. Но мы редко осмеливаемся назвать их настоящей поэзией.
Как будто она (настоящая поэзия) находится вне нас, и создается кем-то другим, или где-то ещё. Нет же. Это не так.
Читаю книгу и восхищаюсь словом. В нём такт и смысл сливаются воедино. Испытываю истинное удовольствие и понимаю, что это самая настоящая поэзия.
Мокну под осенним дождем. Его капли забираются за воротник пальто, крадутся по спине, а холодные брызги летят в лицо… Это поэзия. Я верю в дождь, в его прохладу, цвет и шёпот. Поэзия – именно так я называю ощущение дождя.
Дрожащими руками пытаюсь развести костер. И внутренняя тревога, что огонь должен, наконец, вспыхнуть, живет во мне. И я не подобрал этому чувству иного имени, кроме «поэзия». И не хотел бы.
Мягкий, тише кошачьей походки, звук весенней капели доносится из глубины детства. Я останавливаюсь и слушаю. Бегут минуты, мир ждет. А капель звучит и мгновение длится и длится… поэзия.
И цвету тишины в Балтийских солончаках, и запаху буйного черноморского ветра, и вознесению колонн Святого Марка, и пению рождественских колоколов, и топоту ног на Риалто, и шероховатому плеску воды в канале… нет никакого объяснения, покуда в самой душе искреннее чувство не произнесет величественное – поэзия.
Жить ею. Думать о ней. Быть. Помнить – это единственное, что останется после нас.


© Игорь Шляпка, 2017