Истории из жизни

Мы в деревне Малая Гоголёвка паспортный режим проверяли. Мы – это паспортистка, оперативник и участковый инспектор. Ходили втроём по домам, смотрели паспорта, задавали дурные вопросы и прочим подобным образом мешали мирному труду сельских жителей.

Среди таежников ходит много рассказов о том, как леший уводит людей в гиблые места. Всегда воспринимал их за таежные небылицы, до тех пор пока сам не испытал нечто подобное. Случилось это довольно давно, лет тридцать тому назад, но до сих пор помню всё очень отчетливо.

Сколько сейчас времени? Час дня? Глубокая ночь? Не понять. Шторы задернуты. Встать и распахнуть лень, да и не хочется через окно вновь увидеть этот мир. Унылый, неприветливый, злой мир, в котором нет места для мечты.

- "Мдааа",- с грустью выдохнул Хенк, и приложился к бутылке.

WARNING! В память о хорошем человеке и няшном парне. За основу стихотворного посвящения взято стихотворение "Памяти умершего" (всего несколько строчек, остальное моё, корявое, зато от души) с сайта medhomes.ru автора с ником tdomf.

В ночь с 24 на 25 ноября 2013 года, 66 дней назад, в Монреале (Канада) скончался известный косплеер (мастер костюмированного перевоплощения), популярная фотомодель и просто няшный трапик, любимый миллионами, Фрэнк Вульф, в миру Francis Lapointe. Он прожил 20 лет, 7 месяцев и 4 дня...

Иду домой не ведая преград,
Почти пришел, и к дому подхожу.
Но, почему-то, я совсем не рад,
Найти ключей я что-то не могу.


Стою, а снег летит в мое лицо,
Еще и шапку где-то потерял .
Встречает инеем замерзшее крыльцо,
"Ну как я мог?" - В уме я повторял.


Вот простоял я битых два часа,
И нос замерз, и волосы в снегу.
Колотит сердце, слышу голоса,
И кажется, что к солнцу я бегу.

Сегодня собрался на разведку новых мест в нашем таёжном краю. Иду туда, куда прикажет сердце, не особенно заботясь о направлении. Шёл долго, пока не забрёл в такую глушь где и вовсе,кажется,не ступала нога человека. Спустился в поросшую смешанным лесом широкую долину. Здесь лес любовался своим отражением в большом кристально чистом озере,а за лесом царственно вздымались горы, задумчиво вглядываясь в синеву небес,где только белоснежные облака неспешно плыли по его просторам.

Мне было 22 года, когда я пришёл работать в коррекционный интернат 8 го вида воспитателем. Это не был позыв души, что я хочу работать в педагогике или меня волнуют судьбы детей сирот, мне было всего 22 и меня интересовали более земные вещи: алкоголь, друзья и вечеринки до утра, а однажды мне позвонила одногруппница и сказала что есть халявная работа, слово "халява" было на тот момент решающим и очень весомым фактором для меня. В данном рассказе я не хочу опорочить ни педагогов, ни самих детей, я просто хочу рассказать о конкретных фактах и что творится в российских кореционных интернатах.

Эта статья была размещена мной в Циклопедии и прошла там некоторые правки. В Циклопедии есть гиперссылки.

К вечеру, после знойного дня, разразилась сильная гроза, вспышки молний одна за другой освещают потемневший лес, а треск громовых раскатов особенно силён, поскольку, по воле случая, оказался где-то вблизи эпицентра грозы. Гроза вскоре стихала, но небо, затянутое серыми тучами, и мелкий моросящий дождь сгущали темноту, а до заимки оставалось ещё довольно далеко. Невольно ускоряю шаг, блуждать по мокрой тайге в темноте перспектива не из приятных.

Она вела дневник, каждая запись давалась ей все тяжелее и тяжелее, ведь она поднимала свои эмоции с самого дна, и изливала душу своему бесчувственному другу, который всегда готов был ее выслушать, а самое главное не перебивал и не давал дурацких советов. Она писала, роняя слезы на бумажные листы, капли скользили по щекам, словно острые камни. Ей было так горько и грустно от того что она вот уже почти четыре года одна, и все так же, по прежнему любит ЕГО, того который когда то помог вернуться к жизни и испытать все ее прелести.