Вечер бывает в выходной,
А в будни дорога домой,
Едешь с работы замученный,
Ужин, спать, кофе утрений.


Утро бывает в выходной,
В зеркало смотришься облик не мой,
Умоешься, вроди бы здорово,
Ждать понедельника нового.

Раскудрявый клен не кудрявиться
И Тальяночка не звучит,
А в груди моей сердце мается,
От любви, от тоски болит.


Ты лети – лети, моя Ласточка,
Передай России привет,
Расскажи ты там, ненаглядная,
Не погиб, попал в плен.


Не цветут ромашки нарядные,
Не журчит заросший ручей,
Камни только здесь не приглядные,
Я в сторонке этой ничей.


Ты лети – лети, моя Ласточка,
Для тебя границ вовсе нет,
Расскажи как тоскую я,
Передай из Афгана привет.

Ночь, бесконечный млечный путь,
Созвездия, Божественная нега,
Я вознесусь душой когда-нибудь,
Туда где ждут и сказочная небыль.
Откроется светящийся туннель,
И словно тут бывал неоднократно,
Промчусь и обнаружив цель,
Посадку сделаю – где нет пути обратно.
А месяц словно неба гражданин,
Луны - осколок безвозвратный,
Осветит путь и мне покажет мир,
В котором жил и счастлив был когда-то

Когда мы с другом на старенькой Яве, он был за рулем, а я сзади, влетели в ямку замаскированную лужей, нас швырнуло на асфальт и поехали дальше на боку кругами, спасло то, что у Явы были дуги, а у меня часы командирские стерлись и один ремешок остался. Друг смотрит чего это я на четвереньках ползаю и словно как через лупу чего-то на дороге рассматриваю.
- Леха, ты чего ищешь?
- Часы собираю!

Я видел Брежнева при жизни наяву,
Свои стихи читал ему на день победы,
В дворце Кремлевском, поверьте я не вру,
Он аплодировал мне стоя, я не брежу.

Что такое любовь?
Для меня слово женского рода,
Это ты, вновь и вновь,
Дорогая моя "недотрога".
Что такое любовь?
Для тебя, это имя мужское,
Поиграешься вновь,
И отдашься другому.
А наивный дурак,
Буду я удивляться,
Что же сделал не так?
Может быть не влюбляться?

Холодный, пронзительный ветер, недобрый прогноз, летит через дебри стальной самолет, в Америку первый Советский полет. Весь мир слышит радио, точный прогноз: СССР Может, Чкалов герой! Пилот певоклассный и парень лихой!
А ходики тихо сказали: Тик - Так, Валерий ты лучший - иначе никак! Что думал тогда он, о чем он мечтал? Быть асом - пилотом? Которым он стал? Не знаю, но кажется, в той кутерьме, он думал о людях земных, обо мне.

Я рисовал прекрасные долины,
Писал у гор волшебные цветы,
Мосты и лодки с видом дивным,
А ты сказала, - Это миражи!


Я брал аккорды гриф, сжимая страстно,
Пел без «фанеры» - просто от души,
Окно свое закрыла и напрасно,
А мне сказала, - Это был не Ты.


Который год - уж дети повзрослели,
Вся наша жизнь - сплошные миражи,
Засохли краски, песни улетели,
Теперь же просишь, - Спой и напиши.

В день рожденья подарены розы,
Их принес полуночный курьер,
На звонок открываю дверь робко,
Не бывало такого во век.
Распишитесь, цела упаковка?
Да цела, может адрес другой?
На душе вдруг мне стало неловко,
Ведь подарок конечно не мой.
Перепутали адрес в доставке,
И мужчине цветы, не пойму?
А курьер не берет даже взятки,
Все оплачено, можно пойду?
Да иди, дорогой человечек,
Это видно приснилось во сне,
Ведь пока я живущий на свете,
Не подарят букетик роз мне.

Однажды довелось Михе служить морпехом в Архангельске. Край суровый доложу я Вам. Не считая того, что морпех - "машина для убийства" еще и туалет зимой ломом чистить нужно. Мне повезло - Черноморский флот, сам мечтал, а так вопрос спорный. Мишка младший брат, я недавно отслужил, а он служит.