Стихотворения

У березки мшистой
Утренний туман
Прядью серебристой
Обнял тонкий стан,
Белым палантином
Обернул сосну,
Потерял в низине
Белую ступню.

Молоком студеным
Стелет по реке,
Шерстяным бубоном
Дремля на буйке,
Под осенним кленом
Облаком залег,
Раскрасневшись словно
В печке уголек.

К ивам золотистым
Щеку прислонил
И росою чистой
Плети им умыл,
А с зарей растаял
Будто флейты звук,
Если ей свистульку
Засорили вдруг.

По сюжету притчи

Я тоже поддалась ажиотажу -
И захотела написать стихи.
О непогоде, осени, и даже,
О жёлтых листьях, хрупких и сухих.

Проснулась утром - хмуро, неуютно.
Стучит в окошко мелкий нудный дождь...
Снаружи нынче не найти приюта,
Где силы брать ненастье превозмочь?

Вот свежим ветром разогнать бы тучи,
Порвать их в клочья, пусть несутся прочь!
Зажечь на небе солнца ясный лучик,
Как утро каждый день сменяет ночь.

Почувствовав неясное томленье,
Так хочется о главном рассказать.
Как скоростной экспресс - стихи по венам -
Бегут. И невозможно не писать!

Разложила на столе я карты.
Погадаю, что ли, на досуге...
Жизнь идет, а никакого фарта.
Замужем давно мои подруги.


Пусть мне выпадет король червонный.
Чтоб меня любил, одну, до гроба...
Нет... Выходит только дом казенный,
Да одна пиковая «особа».


Значит, будет «жарко» на работе.
Шеф опять кричал весь день, намедни.
Все. Прощай, любимая суббота...
Как мне надоели эти бредни.


Пусть, тогда, мне выпадет крестовый.
Чтобы при «делах» и, чтоб, машина...
Ничего!.. Опять король пиковый.
Надоела эта чертовщина...


Ну, хотя бы, пусть придет бубновый.

Постучался день к нам новый,
День под номером восьмой,
Такой холодный и суровый,
Словно дядя постовой.


Этот день был очень злой,
Хмурый грозный и суровый,
Дождь как хлынул проливной,
В общем, день восьмой - тяжелый.

Ты научила меня просто жить:
Любить людей и свято верить в бога,
За всё судьбу свою благодарить,
Не унывать, когда трудна дорога.

Поверив в жизнь, я буду просто жить,
Надеяться, молить любви у бога
И мудрость слов твоих в душе хранить,
И сознавать,что мне дано столь много...

Утро. Еще ни темно, ни светло,

дождь льет уже давно...

На окраине большого города еще не сильно светло,

слышно дождь через окно.

Но вот утро во власть вступает,

черные тучи разгоняет.

Красные окна в домах,

на высоких этажах.

От лучей на окнах красным отбивает,

рассвет наступает.

Из асфальта, из земли,

испарения пошли.

Лучики по домам играют,

о дожде только лужи напоминают.

И вот уже птички поют,

Вы не получите портрет -

Тщеславие людских голов.

Я не художник, я поэт,

И нарисую вас из слов!

***

Эй, товарищ, не робей,

Покупай журнал «Плебей»!

Не хватай ты дрянь чужую,

Нам плати, а не буржую!

Река опять расправила морщины.
Течет неспешно меж пологих гор.
Она спокойна, и в преддверьи зимнем
Ведет лишь с берегами разговор.
О том, что славно летом потрудилась,
О том, что осень - Божья благодать.
Ей с берега поклон отвесят ивы.
Им хорошо мою рекУ видать.
Лишь иногда всплеск волн ее пугливый
Опять разбудит память о весне.
Она ручьем прекрасным, шаловливым,
Увидит вновь себя в чудесном сне.
И снова тихо... Только шепот дивный,
Да редкий звук нарушит здесь покой.
Река такой становится красивой...
Она опять встречается с зимой.
И очень скоро, тонким покрывалом,