Стихотворения

Июльский вечер. Фонари.

Всё так же нестерпимо жарко.

Слегка виднеются вдали

Аттракционы луна-парка.

Весь город сном спит беспробудным,

Заснула полная Луна,

Ночные улицы безлюдны -

И только я не сплю одна.

Сковали сонные объятья

Цветка Морфея целый свет.

Бессонница - моё проклятье,

Бороться с нею силы нет.

Качаюсь, как на коромысле -

И спать хочу, и не усну.

А в голове теснятся мысли,

О том, кого ещё люблю.

Ты где-то там, в краю далёком,

Ведёшь другую к алтарю.

А я, вздыхая ненароком,

На фотографию смотрю.

Как от бывшей возлюбленной весть,

Где-то жалобно плачет гитара.

Сотни «умных» советников есть,

Всё твердят, что с тобой мы не пара.

Я попросил у неба силы,
В ответ меня избили сильно,
Молил избавиться от страха,
И любопытство стало небывалого размаха,
Желал послать мне очень, друга,
Приехали враги и протянули руку.
И мудрости еще мне не хватало,
Так столько разных дум, мой разум разрывало.


Да многого еще хотел,
Сейчас не вспомнить все,
Воспоминаньям есть предел,
В ответ всегда имел иное,
Не то, какое-то другое,
Сейчас же мне понятно все,
Дадут всегда, но только то,
В чем ты нуждаешься давно…

Я любил тебя далёких три свиданья.

Не подумай, что прошелся вскользь.

Всякому свой срок для покаянья,

И теперь жалею, что мы врозь.

***
Истошные крики ворон,
стволы белоснежных берез.
В какой-то новый район
нас ветер случайный занес.
Внизу – в серых листьях овраг.
Вдали – батарея домов.
Мой спутник – немного чудак,
хоть с виду – на редкость здоров.
Витает себе в облаках,
уходит в другие миры…
Не хочется жить впопыхах
по прихоти чьей-то игры.
Не хочется жить в суете,
но будни нас гонят вперед.
Лишь изредка, в пику тщете,
тень вечности рядом мелькнет.

Я согласен. Это – настоящее:

сосны, камни, темная вода.

Мы на этом фоне – преходящее.

И, конечно, здесь не навсегда.

Тебе сегодня двадцать лет…
Как быстро время пролетело…
И не вернуть уже назад
Мгновенья детства твоего…
Оно ушло, оно ушло…
Счастливым смехом отзвенело…
И колыбель, и детский сад,
И школьных будней волшебство…

Твой голос путают с моим,
когда баском гудишь ты в трубку…
И твой сияющий «жиллет»
ждёт встреч с кудрявой бородой…
Но в страшной Интернет - игре,
где, как и прежде, море трупов,
и компромиссам места нет,
ты снова первый, мальчик мой!

Поэты умирают рано,

душою призваны болеть…

Душ не затянутые раны

нещадно приближают смерть…

Тяжёлым облаком легла на сердце грусть,

Усталым путником приклеилась к душе.

Сроднились: грусть, душа…

И пусть –

на этом тормознутся рубеже