За березовым соком

Метель успела истончиться

До скучно-серого дождя.

Зонтами прикрывая лица,

Идем по грязи в сапогах.

Ручей разлился на запруде,

И затопило старый луг.

Под серым небом, как на блюде,

Сосновый лес стоит вокруг:

Лишь редкие березы-помазанники -

Случайные гости на празднике.

Среди покрышек и бутылок

Приткнули тару мы свою,

Удар резцом - как штык в затылок.

Простите, вашу кровь я пью!

По лужам, мхам и бурелому

Проход к разлившейся реке.

Тут пусто - этот гадский холод

Не дал расти траве-весне.

И робкий цветок мать-и-мачехи

Под прошлогодней листвою прячется.

------------------------------------------

Второй из той вспоминающейся иногда парочки стихов, тоже грубоватый... как выросло. А выросло оно из наших майских походов с родителями за березовым соком, конкретно, на третье мая, после метели.

И очередная загадка, оставленная государственной цензурой.