От ворот поворот... Да платочек в горошек...

От ворот поворот - развернись моя стужа,

Нам отмеряно, видно, немало с тобой.

Вон идёт человек - простотою контужен.

Что - не приняли тоже, мой друг дорогой.

Ты мне дорог лишь тем, что в чистейших обносках,

Да по праведной линии стро́ги шаги.

Старый томик стихов, как и мой - весь на сносках...

И дрожащей рукой рвать его не моги.

Не моги всё как есть - без единой помарки,

Написать - описать невозможно всего.

Да идём уж, идём! Не бросайте огарки,

Вы, хотя бы, в плешивого пса моего.

Раскидались... Раскинулись новые дали,

Где бездомные ветры без чётких имён,

Рвут на клочья всё то, что когда-то собрали...

И бросают к ногам безгербо́вых знамён.

Завывают... И воют суровые выпи,

Недосуг им - по поводу или вот так.

Нам бы просто хоть раз ключевой ещё выпить...

Путь-путинушка, друг, да какой ты мастак!

Смастерил в чистом поле избу без окошек -

От дурного, от погляда, наверняка...

От ворот поворот... Да платочек в горошек...

Да лишь чьё-то тепло задержала рука...