My Way

Мой путь сугубо индивидуален.
Он мимо и концертных зал, и спален,
и мимо дружеских пирушек в кухнях тех,
где лишнее сболтнуть порой не грех.

Он мимо психбольниц и мимо тюрем,
в которых выжил тот лишь, кто культурен.
И не из вашей я элитной гоп-тусовки,
где всяко интеллектуалы ловки.

Он врозь совсем и с ретро-бард-концертом,
который, впрочем, я приму с респектом.
Но надоели песни о кострах.
Не в ваших музыкальных очагах,

артисты-песенники и текстовики,
поднаторевшие писать лубки.
«My Way» из бесконечных вечеров,
Он, может, тоже не совсем здоров,

но книгами запретными пропах,
что прятали родители в шкафах,
и фильмами в прокуренном кино,
в которое не брал меня никто.

Одна смотрела я в восьмом ряду
и нашу, и французов лабуду,
а парни те, в кого влюблялась я,
считали, мол, мы лучшие друзья,

и приглашали всё иных, иных...
И я привыкла к рангу «не таких».
Тех дев, кого не осчастливит босс,
и ни красавчик – целовать взасос.

Не выберет в подруги «менеджмент»,
которых обойдет и бомж, и мент,
и накопитель капиталов, олигарх.
Фигура и доходы ведь не ах,

и слишком много дум в глазах больших.
Они одни и славятся в таких
поэтках, чья стезя – родной район.
И местного масштаба вкус и тон

стихов, что злыми снами начтены,
но иногда касаются струны...
Да что там, ловко льщу теперь себе.
Лишь паре-тройке человек в судьбе:

родному мужу, маме старенькой – строка
небезразлична, что слетела с языка
и вверх ушла. Там ждут? Быть может, да.
Но ради этого и создана тогда.