Хороший конь

Я знал жеребёнком, что должен стать
Хорошим и сильным конём.
Не рвать удила, а послушно шагать,
Гордиться своим табуном.

Отец говорил: твой наездник – бог!
Неси его! Грива – в лёт!
Я верил ему, он врать мне не мог.
Отец никогда не врёт!

Всё делал как надо, послушным рос,
За рамку не заступал.
Копытом не бил, не показывал слёз,
Гордо по плацу шагал.

В тот первый поход мы шли по пескам,
Со мной – человек. Он устал.
Я нёс через боль, увязая сам,
Пока он с меня не упал.

Потом был другой, где-то в горных снегах,
Я помню мороз и пар.
Он в гриву впивался на виражах.
Ещё помню первый удар.

Потом был чудак, он резвился как мог.
Нагайка свистела, гнала.
А я вспоминал: наездник – бог,
И крепче сжимал удила.

Он бил как безумный, стегал от души.
Смеялся и рвался в бой.
Но глупо погиб, упав в камыши,
Скошенный пулей шальной.

Потом были многие, все как один,
Я даже не знал их имён.
Но помнил одно: я должен быть
Хорошим, сильным конём!

Я шёл сквозь бои и сухие пески,
Я нёс на себе их всех.
Одни иногда кормили с руки,
Другие били сквозь смех.

Мне не о чем спорить, они ни при чём,
У каждого путь свой.
А я для них был послушным конём,
Но так и не стал собой.