Деревня Груздь
Настало время, снова ворочусь
В святое, но заброшенное место.
На родину к себе в деревню Груздь,
Теперь, наверно, Мценского уезда.
Я там давно не нужен никому,
Репей да куст крапивы у дороги,
Проводят в сада тень и полутьму,
Где только пыль взметнётся на пороге
Домишки, что хранит слепой уют
Забытого, заросшего подворья,
Да птицы торопливо заснуют,
Как ящерки в камнях у Лукоморья.
Берёза ростом прямо до небес,
А вот сарай и дряхлая лодчонка,
Околица, вдали лиловый лес,
Куда за ягодами бегал пацанёнком.
Всё маленькое, словно сувенир,
А сердце ёкнет, с болью замирая,
Ведь это мой давно забытый мир,
Я без него безудержно скучаю.
Смахну полою капельки дождя
С пустой скамьи, где сиживали с дедом
И чистили тяжёлый ствол ружья
Сентябрьским днём, как раз перед обедом.
А старый всё твердил: «Не торопись,
И ветошь пожалей, опять не влезет».
И сетовал, мол, что это за жизнь,
И порох дрянь, и дробь ничё не весит…
А бабушка глядела из окна,
Качала головой и всё смеялась:
«На кой те дробь! – и ласково звала, –
За стол идите, щей поешьте малость».
Силками промышляли по ночам,
Рыбалкой на речном водовороте,
Копировали птичьи голоса
Свистульками из ивы на охоте.
И дед меня учил, как надо жить,
И пусть житуха мало улыбалась,
Умел ковать, рубить и мастерить
И так чинить, чтоб больше не ломалось.
На этой же скамье в июльский день
Сгорал, как головёшка под лучами
Полуденного солнца, а теперь…
Сижу вот. Глажу досочки руками.
Я вспомню, как последний год не спал,
Старик один топил тоску в стакане,
И с горечью до полночи вздыхал:
«Эх, как я без тебя-то, баба Маня…»
И детство, что не вовремя ушло,
Когда судьба опять стучалась в гости,
И деда, что как ветер унесло
Под крест его могилы на погосте.
На том и кончилась родимая семья,
И долго беспризорчество носило.
И слишком больно это вспоминать,
И возвращаться тяжко. Через силу.
Жизнь прожита, теперь седой, как лунь.
Чего вздыхать, коль лодка у причала,
И минуло несчётно полных лун,
И память шлёт туда, где ждёт начало.
Да. Время стукнуло. Что ж, ладно, ну и пусть.
Дверь на замок, ключи отдам соседу.
Скучает без меня деревня Груздь.
И я по ней. Наверное, поеду.
Бывает, что пылинка в глаз порой...
Уж вы меня за слёзы не вините.
Я в детство возвращаюсь на постой,
Но, если что, пока не хороните.
Это мое любимое стихотворение у вас, Игорь...
Как грозовая туча, над вами грех.
За то, что вы язвительны и жгучи. И лучше всех. ©
М.б. лучше так?
Я по нему безудержно скучаю.
Хотя, решать, конечно, только автору.
Замечательный стих, Игорь! Очень душевный...
+
Война — это мир, свобода — это рабство, незнание — сила.
(с) Джордж Оруэлл "1984"
Присоединяюсь к предыдущему оратору. Меня это "по нём" тоже по ушам резануло.
А в остальном чудесно!
События не всегда подконтрольны нам. Но мы всегда можем контролировать свое понимание этих событий и свою реакцию на них. "Iuppiter iratus ergo nefas".
Боже! "По ушам"... "резануло"... Какие ужасные выражения! Фи.
Спасибо, СИРена!
«Слушать истории – моё любимое время суток»
Спасибо, Ирина! Конечно поправить необходимо. Эффект места. Вживаюсь в язык и уже не замечаю за собой. Очень благодарен.
«Слушать истории – моё любимое время суток»
Лилия!
«Слушать истории – моё любимое время суток»
Тина, душа моя!
«Слушать истории – моё любимое время суток»
Я всё чаше задаюсь вопросом: "Есть ли жизнь в деревне"
Coluber
Замечательно.
очень пронзительно и душевно. особенно понравилось слово "беспризорчество"
Дружбу не планируют, про любовь не кричат, правду не доказывают.
Ницше
Очень понравилось. Наверное лучшее ваше стихо в моем рейтинге.
Среди людей с погибшим взором, не будет места для орла...(Хагрид)
Класс. +
Сергей Тишуков