Декабрь (о грустном)

Вот и кончился чай. Ставишь в мойку стаканы.

Зябко кутаясь в шарф, и подняв воротник

Ты выходишь во двор, пряча руки в карманы.

И шагаешь, ссутулившись, словно старик.

Наступая на снег, что хрустит под ногами,

Убегал девятнадцатый день декабря.

Завернув настроенье в хрустящий пергамент.

Ты готовился к встрече… Готовился зря.

И внезапно. Декабрь. Холодный и серый.

Так похожи на цвет – свежий чай, и коньяк.

Только воду в вино превращает лишь вера.

Ты хотел сделать чудо – не вышло никак.

И коньяк не спасёт… И не в градусах дело.

Дело вовсе не в них, не в количестве грамм.

И свернувшись в клубок, засыпаешь несмело.

Размыкая ресницы, ждешь боль по утрам.

Впрочем, все чередом, ни любви, ни мечтаний.

Можно, вскинув лицо, в небе звезды глазеть.

Сам с собой одинок, в меру сентиментален,

Но циничен и дерзок - для близких друзей.

Скрипнув дверью, в тепло занесешь свое тело.

От виска к подбородку - лишь капля воды.

Это стылый декабрь, осторожно, несмело,

На замерзшей щеке оставляет следы…