Бессонница
Она любила его. А он любил бессонницу.
Сначала он не мог привыкнуть к этому состоянию, ломающему сладкие туманные сны. Бессонница приходила вместе со жгучей мигренью. Ему казалось, что кто-то невидимый прижимал к виску холодное дуло пистолета, и медленная-медленная пуля аккуратно всверливалась в голову. Хотелось зажмуриться, хотелось закричать. Было невыносимо больно и страшно. Он жмурился, стонал и просыпался. Тихо, чтобы не разбудить её. Когда острая боль исчезала в глубине тела, и сознание растворяло напоминания о ней другими мыслями, приходила ночь.
Он любил ночь. Подолгу вглядывался в ночной город, выискивая светлые пятна окон и рассеянный свет фонарей. За каждым окном, под каждым фонарем он видел небольшую историю незнакомых ему людей. Историй было десятки, сотни, тысячи. И ни одна из них не повторялась. Каждую ночь город, словно волшебный сундук, открывал ему все новые и новые сюжеты и вводил новых персонажей.
Потом в его жизни появилась она. Каждую бессонную ночь он подолгу сидел на постели рядом и смотрел, как она спит. Он старался запечатлеть в сознании ее позу, выражение лица, положение раскинутых по подушке волос; прислушивался к ее дыханию, вдыхал запах ее теплого тела. Он запоминал ее ночную, чтобы потом сравнивать с нею же, но дневною. Сонная теплота и беззащитность девушки давали ему простор для фантазий. Он думал, размышлял, сочинял, мечтал, но никогда не воспроизводил своих фантазий. Незаметно она стала главным персонажем его ночных сюжетов. Какую бы историю он не придумывал, она была в ней. И он всем сердцем любил ее. Любил выводить ее на карнизы и крыши, фотографировать на фоне полной луны или под дождём, неожиданно сталкиваться с ней на сонных перекрестках, знакомиться, заново узнавать и бесконечно обнимать ее под фонарями. И он был счастлив! Он был одержим. Опьянен. Он был всесилен. Он кутал ее в одеяло, защищая от ночных кошмаров. А наутро рассказывал о выигранной битве и взамен получал теплый солнечный поцелуй. И это неизменно радовало его, как мальчишку. Он касался ее щеки своими ресницами, а она в ответ щекотала его своими локонами, торчащими с утра во все стороны. Он был с ней и днем, и ночью. И счастливей его не было на свете. Ему хотелось делить с ней любовь, радость, утренний свет – всё то, что составляет слово счастье. Но не бессонницу. Те мгновения, перерастающие в томительные минуты, когда он был готов биться головой о стену, чтобы не чувствовать боли, он не собирался делить ни с кем.
Она любила его и хотела помочь. Его это раздражало. Согласие принять помощь означало для него быть слабым. Показывать свою уязвимость он не хотел. Да и просто не умел, не был приучен. В такие моменты его бесило всё – её излишне нежные руки, её навязчивый голос, ее нелепые попытки исправить нечто, уже давным-давно в нём укоренившееся, к которому он привык и не хотел менять, даже ради нее. Даже ради них двоих.
И однажды она ушла.
Той ночью мигрени не было. В душу черной волной вместе с ветром накатила пустота.
Отодвинув легкий тюль, он вышел в ночной город. Те же дома, та же луна, те же фонари и пустынные улицы – всё было на своём месте. Но темнота поглотила некогда чёткие очертания зданий и прямолинейность улиц. Свет окон утратил свою яркость, в некоторых он вообще исчез, в иных слабо мерцал, словно лампочка вот-вот закончит свою дрожащую жизнь. Кружево теней, не так давно взрывающее невероятные сюжеты в его голове, теперь казалось ему черной уродливой паутиной, зависшей между деревьями и подъездными козырьками. Его переполнил страх и зарождающееся чувство ненависти к такому привычному пейзажу. Сквозь стекло он попробовал нарисовать сюжет про того, кто мог бы выйти под лунный свет, но темное облако, нависнув, закрыло собой оконный проём. В отчаянии он прижимался лбом и ладонями к холодному стеклу, но не видел ничего кроме серой облачной ваты. Тогда он нырнул в постель, холодную и слишком большую для него одного. Страх пустоты колючим холодом проник в его голову и затряс плечи.
- Вернись! – закричал он в скомканное одеяло, и ужаснулся собственному голосу. В ту же секунду резкая боль пронзила виски и глаза, разливаясь по телу, и никогда больше не отступала…
Корчась на полу, он много раз кричал в ночь ее имя, сжимая голову руками, чтобы унять невыносимую боль. Он жаждал почувствовать ее прохладные руки на своем горящем лбу и глазах. Но ничего этого не было. Только безумная боль, давящий периметр комнаты и черный квадрат окна, который он видел даже с зажмуренными от приступов глазами. Ему хотелось умереть здесь и сейчас.
А потом наступил рассвет. Боль и страх почти незаметно ушли вместе с первыми лучами солнца. На его мир обрушилась светлая безликая пустота.
В какой-то момент ужасная мысль пронзила его воспаленное сознание: он хочет её вернуть, но Она нужна ему только для того, чтобы привычными бессонными ночами снова начать жить .
У меня тоже мигрень бывает... гадость ещё та, спасаюсь нурофеном))
А нарциссы... это кошмар)))
Вот это что такое вообще?
Проблема нарцисса в том, что жить он не начнет никогда. Ему нужны люди, но сам он не способен дать другим ничего, ибо изначально лишен эмпатии.
А внутренняя пустота тяготит. И для заполнения её он использует других людей. Добрых, наивных... любящих его. Но!
Пустоту внутри не заполнит никто.
Война — это мир, свобода — это рабство, незнание — сила.
(с) Джордж Оруэлл "1984"
Обманываться рад, да только... она ушла.
Не говори Богам, что ты в беде. Скажи беде, что ты с Богами.
У меня ужасная была, как здесь у Мишкиного ГГ. Я сама излечилась. В личку напишу.
Не говори Богам, что ты в беде. Скажи беде, что ты с Богами.
Надеюсь, не вернётся)))
Война — это мир, свобода — это рабство, незнание — сила.
(с) Джордж Оруэлл "1984"
Ok
Война — это мир, свобода — это рабство, незнание — сила.
(с) Джордж Оруэлл "1984"
Такие нарциссические типы довольно быстро находят себе замену, ведь им важен не человек рядом, а подпитка от него. Это те же вампиры.
Война — это мир, свобода — это рабство, незнание — сила.
(с) Джордж Оруэлл "1984"
А для меня есть загадка: хоть и сказано, что его любила она, но мне показалось, что это бессонница и любила его! Но романтично и загадочно! +++
Илья.
Вас, наверное, сбил комментарий Я.ЛОНа, что герой любил мигрень. О нет! Герой просыпался от приступов мигрени, а любил свою бессонницу.
Безнадёжная
Спасибо, Маэстро. Интересные размышления у вас
Безнадёжная
Ирина К! Полностью согласна с вашим мнением о герое. Вы точно все прочувствовали и поняли. И хорошо, что такие нарцистические абьюзеры в прошлом
Безнадёжная
А ведь действительно странно любить бессонницу, при том, что она сопровождается головной болью?
Илья.
Ах, как здорово написано! С удовольствием плюсую +
Человек ко всему привыкает, Маэстро.
Евгения, спасибочки за плюсик)
Безнадёжная
Да, да, да!
Война — это мир, свобода — это рабство, незнание — сила.
(с) Джордж Оруэлл "1984"
Ох, мигрень... знакомо, не понаслышке!
Ярко, убедительно - поверила герою, прочувствовала его метания и корчи, и больную привязанность к тому, что рвет его буквально на части. Таким не поделишься с тем, кто сам подобного не испытал. Не поймут.
+
Все на свете можно исправить, кроме смерти.(С)
Ого, как много людей, кто столкнулся с этой болезнью.
Я рада, что вы поверили моему герою , ведь в какой-то мере это моя заслуга.
Безнадёжная
Безусловно!
Все на свете можно исправить, кроме смерти.(С)
Яркое описание приступов мигрени, словно автор записывал с натуры в такие бессонные ночи.
А ОНА всё-таки ушла...
Не выдержала его боли или не любила?
Не увидела нарцисизма героя, просто не ту может выбрал?
Не позволяй иным плевать в Отчизну.
Достойным гражданином будь,
не чужеродным атавизмом.
Она менялась ради него. Принимала его со всеми его странностями, с его болью, хотела помочь, только вот он не хотел меняться. А любовь - это работа двоих, и когда она становится безответной, одному приходится уйти.
Спасибо за все вопросы, Бузина
Безнадёжная
Это не вопросы, а скорее размышления.
На мой взгляд, настоящий мужчина никогда не станет делиться с любимой своей болью. Это будет считаться проявлением слабости. Он не имеет права быть слабым в глазах любимой. Даже, если не может справиться сам с болезнью. Это очень тонкая грань...
Не позволяй иным плевать в Отчизну.
Достойным гражданином будь,
не чужеродным атавизмом.
Да, согласна на все 100. Так они и считают. Не хотят показаться слабыми. А если женщина будет настаивать, это расценивается как проявление мужских качеств у нее, то есть она хочет за него решать, а это для них не допустимо.
Не говори Богам, что ты в беде. Скажи беде, что ты с Богами.
Как это я рассказ пропустила? Пишете вы, хорошо, Мишка. Жду дальнейших рассказов.
Мой 13+
Ура! Рада видеть вас на своей страничке
Безнадёжная
+ Очень оригинальный рассказ. Одна из самых необычных мистических историй из всех, что я читала на сайте. Мне очень нравится стиль вашей прозы. Добротный, неторопливый, тщательно выверенный. Здесь хотелось бы выделить эти, на мой взгляд, самые удачные фрагменты:
Мне понравилось!
Sapienti sat
Спасибо) знаю, что проза для тебя не очень) вот +
Безнадёжная