Запах

Мало кто задумывается, что все окружающее нас с самого рождения и до смерти имеет свой запах. Все без исключения: предметы, растения, другие люди, и даже события и явления, не имеющие вроде бы материальной основы. Да и рождение тоже пахнет. И я примерно представляю, чем оно пахло для меня. Если взять маленького недавно появившегося на свет ребенка на руки, обнять его нежно, прижаться щекой к его теплой головке, то можно ощутить еле уловимый запах от покрытого мягкими волосками и не заросшего еще пульсирующего родничка. Запах Начала, спокойного и уверенного старта, когда нет даже намека на иные запахи, которые будут сопровождать тебя всю жизнь. Уютная теплота. Другие запахи буду входить или тихо, как бы исподволь, или врываться стремительно и оглушающе. Менять друг друга подобно тихим струям одного ручья, или водопадом взрывать устоявшуюся поверхность бытия. Так и Начало перетекает в Детство, сопровождаемое целой какофонией запахов. Но разве может пахнуть фонарь, скрипящий на зимнем ветру, отбрасывая желтый свет на лицо ребенка, лежащего в плетеных санках и укутанного в шерстяные платки. Фонарь почему-то пахнет мандарином. Снежинки в его свете кажутся ворохом пушистых черных мух, которые отлетая со света вдруг на фоне глубокого черного неба, превращаются в маленьких белых лебедей. Нос щекочут выбившиеся из вязи платка мелкие шерстинки, пахнущие тальком, которым шерстяные вещи пересыпает бабушка. А кожа еще хранит аромат земляничного мыла и мятного зубного порошка. Хочется спать. Звук деревянных полозьев и скрип снега под мамиными валенками. Направо уже гудящий завод. Он тоже пахнет. Дымом и пирожками, которые продают на проходной. Налево - детский сад. И запах молочной каши, сливочного масла на кусочке свежего хлеба. Запах старых деревянных досок с облупленной коричневой краской под синими сандалиями. Пахнут даже стеклянные банки, которые так упорно ставили детям на спины в далекие года. Лежишь на животе, разглядывая в окна стайки красногрудых снегирей на ветках рябины. А между окнами на стене размерами с них же портрет лысого мужичка с аккуратной бородкой и хитроватым прищуром. Ноздри щекочет запах сжигаемого спирта и обработанных хлоркой простыней. Возраст познания тем и хорош, что запахи воспринимаются логически привязанными к конкретным предметам и явлениям, не вытаскивая пока из памяти определенных событий, но уже начиная формировать опыт. Ссадина на коленке - запах зеленки, прогулка после завтрака - запах сирени и крапивы. А для меня еще и привкус крови от сломанного об скамейку носа во время забега из этих самых жгучих зарослей сиреневых ароматов. Затем возникают запахи книг. И это не запах типографской краски, а еле уловимый запах пыли и побелки. Наверное, от вечно протекающего и латаемого наспех потолка школьной библиотеки. Запахи мела и пролитых чернил, столярного клея и буковых заготовок для кривых табуретов, недавно появившихся заграничных жвачек, чьи изжёванные останки в скором времени покрыли сплошь нижние части парт. И мир запахов все ширится, отмечая собой разные периоды жизни и события в ней. Вот сросшиеся между собой запахи травы и кожаного мяча - это я ходил на футбольную секцию. Периодически пахло лыжной смазкой, металлом и кожей коньков и даже боксерской грушей. А вот летние каникулы, пахнущие полынью, кострами и рыбьей чешуей, и зимние – мандаринами и еловыми ветками. Именно так - каждое время года имело свой запах. С течением времени они менялись и к зимнему мандариновому запаху примешивались запахи пузырьков шампанского, к летнему- шашлыков и напитков покрепче. Неизбежно запахло женскими духами, губной помадой, слезами и … Любовью. Она, оказывается, тоже пахнет. Так, как ничто в этой жизни пахнуть не будет никогда. И нет смысла описывать, чем. У каждого своя любовь и свои присущие ей запахи. Наверное, чем меньше их в жизни одного человека, тем лучше. У меня не получалось и не получается, хотя все запахи, все люди и события, их приносящие, навсегда остаются во мне. Помню, как много лет назад гостившая у меня любовь ходила в моей же рубашке по дому, а я долгое время после ее отъезда украдкой прикладывал эту рубашку к лицу, вдыхая слабеющий аромат ее духов. А еще она любила кофе с растопленным в нем мороженным. Или вот запах аэрозоли против комаров… Кому что, а для меня он тоже пахнет любовью, поскольку тоже очень давно им пропахла вся палатка, в которой нам было бы еще лучше, если бы не эти пищащие кровопийцы. А еще одна любовь была без ума от молочного шоколада, которым в какой- то период жизни были забиты мои карманы. Таким же образом пахнет и дружба. И друзья (заранее извините, если кого обидел или забыл упомянуть). Шурик пах в детстве жвачкой, которой встав в раннем возрасте на коммерческие рельсы, стал приторговывать на переменах между уроками, Темка – лекарствами, так как сам ими пропах дома, где все были врачами, Илюха- рыбой, которую он так любил ловить, Леха- бензином и коньяком, которого было выпито немало в его гостеприимном гараже…
И так запахи обретают историю, а ты опыт и воспоминания.
Оставляли в памяти свой запах люди, места, события, работа. Иногда прошлое представляется мне покрывалом запахов, которые переплетены между собой, как нити одного произведения. И так хочется самому создавать это произведение, вносить в него красивые и добрые ароматы, совмещать их в узор гармони и, счастья. Но в моем настоящем получается не очень, и то и дело в этом покрывале образуются сквозные дырки, а нити прерываются или образуют ужасающую в своем уродстве картину. И одни и те же вроде бы запахи обретают совсем различное наполнение. Запах еловых ветвей, касающихся детской щеки в тот момент, когда пытаешься разглядеть свое смешное отражение в елочной игрушке, и запах еловых ветвей, лежащих под ногами в тот момент, когда твои плечи отягощены деревянным ящиком с лежащим в нем дорогим тебе человеком. И любовь уже не пахнет так остро и опьяняюще, и друзья практически не различимы… Ученые говорят, что перед смертью человек не ощущает запахов. Он лишается воспоминаний, а значит, мечты и желания жить дальше. И у меня что-то не очень в последнее время. Новые запахи не чувствуются, а воспоминания о старых заставляют лишь грустно задумываться. Так вот как пахнет смерть? Ничем. Или я опять простудился? …Апчхиии… Спасибо, и вам не болеть.