Все талантливы! 20

Богиня победы

Дочь титана Палланта и Стикс... Что-то вспомнилась древнегреческая мифология)))

Она ворвалась на Ньюавтор, как свежий ветер. Талантлива, умна, остроумна и ни на кого не похожа. Хотя... Стоп! Похожа! На таких же бесшабашно-талантливых экспериментаторов Слова, которые уже давно прописались на сайте. Чем, спросите вы? О, тут можно долго перечислять, я лучше покажу на примерах, и вам, дорогие читатели, всё станет понятно.

Я в кресло забралась с ногами, в колени подбородок упираю... смотрю с коньячной грустью на отчаливший паром. И так всегда, когда сама в раздрае, вселенную вмещаю в свой балкон.

"Хороший, чувственный размышлизм. Задумчивый, образный, описательный," - читаю в комментарии.

"Размышлизм? Надо запомнить. Точно отображает некоторые мои тексты," - отвечает автор.

Она размышляет о многом. О памяти, например:

В моём компактном рае,

доступном только мне.

Смерещится ль на будущей неделе

здесь побывать?

Я свитер грубой шерсти не снимаю..

.

И сразу читаем в комментарии: "Стих интересен своим умиротворением с красивыми бытовыми картинками. Очень затруднительно его классифицировать. Начинается как метрический белый стих, но далее метричность исчезает. Читаю, как верлибр, но этому мешает появляющаяся местами метрика и даже изредка рифма. Это что-то новенькое - сплав белого, вольного стиха и верлибра! Мне понравилось!"

Да разве может не понравиться искренность, пусть и облачённая не в привычную, классическую форму стихосложения? Да какая разница, как складывает Душа слова в предложения, если они так трогают сердце читателя? Как здесь:

Узлы на память и лохмотья. Фарватер чист, но заболочен.

Зачем тяну, не знаю даже, кораблик этот, ставший баржей?

Вот, прям сейчас, в распУтнейшую осень мы выпали дождём и прорастаем ковылём сквозь грязь, в нехватке белизны и снега.

"Я пустила корни в Ваш стих. Не могу перестать его читать," - неординарные стихи порождают такие же комментарии. Для меня они словно их продолжение...

А вот, скажите, ну разве не хулиганка:

Незадачливый мой компаньон,

Спутник жизни, сошедший с маршрута,

Не сложилось нам спеть в унисон,

Ты, как кот, возвратился под утро.

Объяснения все на потом

Ты оставил, но выдала пудра.

Спи. Проснёшься, но в доме пустом.

Уступаю я место лахудрам.

И это только цветочки, которые ожидают незадачливого "Брута".

Но в сторону юмор, вернёмся к госпоже Поэзии:

Ты погоди, уже недолго.

На нити распускаю сердце.

Да только за эти две строчки можно назвать этого автора Поэтом!

И пусть не всем понятны её стихи, пусть даже кто-то поворчит, что рифмы нет или размер непонятен, стоит почитать комментарии восторженных читателей, чтобы понять, как сильны эмоционально они, какую нагрузку несёт каждое слово:

"Обворожительно! Да разве ж повернётся чей-то язык укорять такие строки?" "Это что-то! Я покорён! Шикарный вольный стих! Сплошные восклицания! А на строфы я просто закрываю глаза. Пусть это будут просто прозаические абзацы в тексте."

"А я закрываю глаза, чтобы проверить, не сплю ли я?" - отвечает автор.

"Гениально!" - восклицает читатель, а я думаю: "Может быть, я являюсь свидетелем становления будущего великого, не побоюсь этого слова, русского поэта? А чем... Бог не шутит? Он наградил поэта даром, а мы наблюдаем, как этот дар развивается.

Давно прошу, чтоб миг мой крайний

Скоропостижно не прошёл.

Мне б хорошо тот миг отметить,

На этом свете перед тем.

Не впопыхах, глотая страх,

А сделать чёткий, ровный вдох.

.

А ни одна наша просьба не остаётся незамеченной...

.

Бьётся муха, как будто в агонии,

между стёкол в подъездном окне.

Я по ту и по эту сторонняя -

божеством отражаюсь

И не пух, и не снег, это ангелы мух

воспарили над грешной землёй.

Между стёкол в окне стихла муха во сне.

Стала ангелом этой зимой.

Душа радуется, когда читаешь такие отзывы: "Какая удивительная образность... Это так нетривиально и безумно красиво. Я в восхищении!" "Очень... короче, очень! Талантище ты с обеих твоих сторон... Пойду я к рыбам своим. Помолчу с ними твоё стихо."

И последнее, очень близкое лично мне, стихотворение, полное образности, что я очень ценю:

Спелый гранат надави, чем-то красным он брызнет.

Спас, он всегда на кровИ, значит, кто-то был раньше.

Истин полно, как репья, нацепляешь, увязнешь,

легче споткнуться, цепляясь за чей-то подрясник.

Спелый гранат надави... уже знаешь, чем брызнет...

Вот ничего не хочу комментировать, слишком личные её стихи, как-будто твоими становятся после прочтения.

С приходом этого автора на НА стало еще талантливее..

.

Бесшабашный Март

Почему именно Март, спросите вы? Я так была покорена стихом этого автора про март, что автоматически идентифицировала его с этим весенним месяцем. Надеюсь, он мне это простит? Конечно, автор, а вы что подумали? Март, уверена, будет просто горд, что его именем назвали такого талантливого человека.

Мы вместе с Мартом нынче будем пьяны,

прохладу ночи осушив до дна.

Пусть снега почернеет белизна,

и пенится игристая весна,

разлитая в бумажные стаканы!

"Напилась досыта прохладного весеннего воздуха. Спасибо вам!" - читаю в комментарии и присоединяюсь с огромным удовольствием.

От марта к ноябрю, в котором с нашим замечательным автором случилась страшная болезнь "Аритмия":

Что, устал? Ложись потихонечку,

как засевший на мель корабль.

В ритме сердца по подоконнику

барабанит дождём Ноябрь

.

К сожалению, я читала ничтожно мало из выложенного автором, но даже эти крохи дают представление, какой силы талантом наградил его Бог. Образность, нетривиальность, неизбитость, интересные рифмы и находки. Как вот здесь - шут, джокер, каким его увидел автор:

Пускай вороною, но вольной птицей

прочь из дворца! Не странствующий рыцарь –

бродяга с колокольчиком в руках.

"Стих отличный! Взрослый," - интересный комментарий, показывающий, настолько уважаем автор в кругах братьев по перу.

Из ста дорог к тебе ведёт одна.

Которая из множества нужна мне

начертано на придорожном камне,

да в сумерках не видны письмена.

"Хорошо читать и думать про свое, потому что - поэзия," - соглашусь с автором отзыва, потому что в поэзии каждый находит своё, и чем талантливее поэт, тем более своим ты считаешь написанное им. Как здесь:

Горький пропойца и маленький кот,

в связке шагая, вершили своё восхожденье.

Долгий тот путь, за пролётом пролёт,

вечным казался мне, как череда воплощений

.

"Я почти прослезилась, так трогательно, философично, глубоко," - вот и я задумалась о реинкарнации, о тех, кто меня окружает. спасибо автору. Но он пишет и замечательную прозу. я прочла пока лишь два его рассказа, и оба они произвели на меня неизгладимое впечатление. Один из них даже стал победителем в конкурсе прозы.

"Рассказ прекрасный! И нечего добавить", - а я добавлю всё же. Отрывочек. Обязательно прочтите весь, кто не читал.

Сегодня я играл для него в последний раз. Он, как всегда, не услышал моей песни. Да, я и не рассчитывал. Надеялся, что может быть, увидев меня, наконец, почувствует если не сострадание к нищему музыканту, то хотя бы жалость. Пусть брезгливую, пусть минутную, секундную, даже. Она могла бы спасти его душу…</p>

Зря надеялся. Уже нечего было спасать.

И что взамен? Господство? Порочная страсть? Мрачная слава?

Нет… Нет! Парковочное место. Господи! Он променял бессмертную душу на три квадратных метра в подземном паркинге!..

Благодаря произведениям этого автора НА никогда не потеряет ни своё лицо, ни душу...