Все талантливы! 07

Шестиструнная душа

"Ах, как небо любило землю,

Ликовало в вечерний час!"

Ах, как такие божественные стихи

Радуют, грешных, нас!!!

"Все мы не ангелы, но давайте попробуем хотя бы для своих близких чуточку быть ими, проявляя как можно чаще ангельское терпение."

Да, в жизни мы не ангелы, но вот в творчестве, на мой взгляд, есть и ангелы, и демоны, и короли... и просто придворные - читатели, без которых вообще любое творчество даже самого замечательного автора теряет смысл. Создавая эти зарисовки, я стала читателем. И открыла для себя новые грани таланта этого интересного автора. Я не знала, что она пишет прозу, в которой и размышляет (об учителях), и просвещает (о святой Агнессе), и поднимает интересные злободневные темы (о гражданском браке). Ради искренности и неравнодушия ей можно простить некоторые недоработки в написании, ведь главное, чтобы прочитанное оставляло след в душе... А вот у неё душа не простая, а шестиструнная:

"Люблю я весны и причалившее лето.

Моя душа как шестиструнка запоёт"

И запоёт она песни о любви:

"О любви немало песен сложено:

Грустных, но весёлых всё же больше.

Коль душа навеки растревожена,

Ведает она, трепещет – дольше.

И польются звуки златотканые

О закатах и рассветах вместе,

Порознь – то баллады расставания.

Но конец у самой лучшей песни

Всё же есть."

А ещё, этот автор - большой патриот, любящий Родину всеми фибрами своей души:

"Пустила корни глубоко я в Русь.

Коль здесь я родилась, здесь и сгожусь.

Стою Дубинушкой. Чем дубу не подруга?

Чем дубу не любезная супруга?"

Она выбирает сердцем, иначе ведь поэт и не может:

"Судьба Руси – из края в край,

Без золочёной середины.

Что ж, значит, снова выбирай,

Не опираясь на причины,

Лишь сердцем "

Только Поэт может назвать стихи - ранами... или наоборот:

"И по моей душе живой

Легли дороги – семьюстами.

Нет, не прощаюсь ни с одной.

А раны назову стихами."

Без этого автора НА не был бы таким наполненным...

Виртуоз слова

Читая стихи этого автора, понимаешь без излишних объяснений, какой должна быть высокая поэзия. Мастер создавать образы так ярко, что они сразу словно впечатываются в мозг и звучат там ещё долго, оставляя послевкусие:

"Белёсый летний смог, почти что сон,

не смог заполнить угольность зрачка.

Ночной, усталый звёздный батальон

разбился о защиту потолка "

Когда становишься свидетелем проявления таланта, той лёгкости мастерства, которая достигается не только природными данными, но и тяжелым трудом (спортсмены, актёры, художники), то невольно задаёшься вопросом: "Как они это делают?" Вот увидел автор, как "ангелы на кончике иглы затанцевали дерзостный канкан", и кто его знает, где подсмотрел он это?

Он отвечает на этот вопрос, но очень уж жесток и несправедлив (по-мужски) по отношению к себе:

"Только мысль, что вращает подлобную шестерню,

(и засела внутри глубоко раскалённым штифтом),

заставляет, не зная усталости, гнать херню.

Ой, простите, великое творчество мелким шрифтом."

Или здесь, иронизируя:

"Как хотелось стихи, невесомым пером чертя,

сочинять на-гора, и распахивать руки-крылья.

Не выходит… А может, послать уже всё к чертям?

Пусть перо и блокнот похоронит под слоем пыли.

Эх, дорога-поэзия! Джинсы вот порвались,

Истоптались на тропках тернистых восьмые кеды.

Как хотелось парить… А итог – кувырком, да вниз.

P.S.

Ну, а лавра мне хватит добавить в свой борщ к обеду."

А вот и объяснения, за что даётся дар писать такие стихи:

"А мы молитв не читали всуе, не нарушали Его покой,

пока он щедро ссыпал, красуясь, дары и блага своей рукой.

И нам досталось три тонны кармы за все не сделанные грехи,

чуть-чуть удачи, немного шарма, да дар (проклятье) писать стихи."

Так и хочется ответить его же словами:

"Ты слышишь, солнце? Пиши. Пиши!"

Пусть даже корявой рукой, Вам, Маэстро, можно всё:

"И, прижимая ладонь ко лбу,

в ответ (хотя и бездарно, право), но, оторвав рукава Пьеро,

я поднимаю рукой корявой в ночи писательское перо."

И подняла рука перо, и написала удивительные строки, которые завораживают с первых строк, погружая в атмосферу сказки:

"В замке, пронизанном духом сказки,

венские стулья прогнули спины.

Мягкой пастелью играют краски

в сонной, уютной тиши гостиной."

Его комментарии тоже необыкновенны, их читаешь, как отдельные стихи:

"Пиши, как пишется. В твоей длинной строке столько острого смысла, что режет не хуже ножа. Аналогия - как струна - проведи рукой резко вдоль - и до крови."

Как же хочется запутаться в его "словесных паутинках", но всё когда-то заканчивается...

До новых встреч, уважаемый автор, с вашими замечательными стихами! Передайте им, что читатели очень ждут их на НА...

Продолжение следует...