Писатель

У нас в городе недавно проходила книжная ярмарка. Понятное дело, людей много собралось, продавцы товар разложили, сцену оборудовали для ораторов и исполнителей, у микрофона выступающих череда. Студентов и школьников, похоже, прямо с занятий целыми группами и классами для массовости доставили. То в одном месте, то в другом мелькали лица местных писателей и поэтов: кто-то своё рекламировал, кто-то с чужим знакомился, а самые ушлые организовали прилавки и совершали товарно-денежные манипуляции с любителями почитать авторов малой родины, кто-то удачно, кто-то не очень, в общем, с переменным успехом.

Приехали представители администрации, походили, лицами своими поторговали, у некоторых прилавков останавливались, чтобы что-то полистать на камеру.

Естественно, представители прессы то туда, то сюда. Им-то нужно в новостях свою минутку занять, зря, что ли хлеб едят. Когда мэр подошёл к прилавку и книгу в руки взял, его сразу представители не меньше десятка телекомпаний и газет окружили. Операторы ракурсы выбирают, корреспонденты свой микрофон поближе подсунуть стараются. Короче, суета и бои за выживание на информационном поле. Потом, наверное, свои слова наложат на видео, и получится, что мэр лично с каждым побеседовал. Жульничество незначительное, да и ладно, пусть себе.

После того как отцы города (мэр не один ходил) покинули площадь, корреспонденты начали простых смертных вылавливать, чтобы мнение народа в эфир озвучить. Моё внимание привлекла смешная девушка - корреспондент, вся яркая, рыжая, в ядовито оранжевой коротенькой куртке, и с оранжевым же огромным микрофоном.

- Пойдём, у этого спросим, - подтолкнула она оператора, кивком головы указывая на флегматичного высокого парня, стоящего недалеко от крайнего прилавка с книгами и не делающего попыток что-то купить или хотя бы посмотреть.

- Выбираешь что-то? – подсунула девушка высокому микрофон прямо под нос.

Парень не торопясь повернул голову, убедился, что это именно его спрашивают, осмотрел корреспондентку и, вероятно, уверившись, что можно, ответил:

- Неа.

- Что же, ты литературой не интересуешься?

- Не, не очень.

- А на ярмарке что делаешь? – не унималась девушка, делая оператору знаки, чтобы не прекращал снимать.

- Да, так, - равнодушно отвечал парень, - просто. Вот думаю, может, что интересное увижу.

- Разве ты не хочешь книгу приобрести?

- Зачем? Я сам пишу.

- Вот как интересно. Так ты писатель? - корреспондентка чуть не запрыгала, как удачно попала, на молодое дарование. – Что же ты пишешь? Много уже написал?

- Пока одну книгу, - парень отвечал так, будто он это рассказывает уже тысячный раз, с ленцой.

- Про что книга? – девушка старалась изо всех сил, нарабатывая материал.

- Ну, это фантастика. Там у меня земляне в космосе воюют с другими цивилизациями, всего больше сотни, и там ещё…

- А что говорят читатели? – со свойственной некоторым журналистам наглостью, перебила девица.

- У меня пока читателей мало, - честно сказал молодой автор.

- Сколько?

- Один. Друг мой.

Журналистка опешила, но всё же по инерции спросила:

- И что же он говорит про книгу?

- Дерьмо, - спокойно сообщил парень.

Репортаж пришлось прервать, потому что девушка скорчилась от неудержимого смеха. Смеялась так, что чуть на землю не упала, её оператор удержал. Через минуту, с раскрасневшимся лицом всё же закончила:

- Желаю тебе дальнейших творческих успехов.

Журналистка вместе с оператором отошли от флегматичного, и девушка ещё несколько минут хихикала, не могла к другим подойти, а потом я потерял её в толпе. А парень, похоже, совсем не обиделся, стоял, словно ничего не произошло. Выдержка достойная памятника. Возможно у него в голове рождался новый сюжет для книги. Писатель всё-таки.