Монолог убитого новобранца

Стихи - они как дети, бывают такие гладкие, красивые и послушные, приходят быстро и читаются легко. А бывают долгожданные выстраданные, такие рождаются тяжело с острыми краями и шероховатыми гранями. К ним возвращаешься снова и снова, чтобы отшлифовать, заменить какое-то одно слово, которое никак не ложиться в ритм. Это как растить ребенка с трудным характером.

Иногда бывают стихи, как приемные дети, просто приходят сами, как будто кто-то их тебе, там наверху, прочел. Было со мной такое однажды…

Мне приснился сон. То ли поздняя весна, то ли раннее лето. Я бреду по степи, наполненной родными звуками и ароматами. Трава радует яркой сочной зеленью, то тут, то там виднеются разноцветные островки цветочных полян. Испугавшись, взмыла вверх небольшая стайка жаворонков, как приветливо и переливисто они поют. Поодаль, в кустах терновника, застрекотала белобокая сорока. Солнышко светит ярко-ярко, хорошо вокруг, красота… От долгой прогулки по высокой густой траве стало жарко. Вот и лесок, деревья, одетые в пышную листву, бросают густую спасительную тень.

Углубляюсь в лес и вижу, что оказалась на кладбище. Здесь свои правила. Вокруг тихо и торжественно. С каждой могилы можно считать, кого оставил после себя человек. Смотрю на огромный гранитный монолит, столбики с острыми золотыми наконечниками, между ними тяжелая черная цепь. Основательно и красиво, прошлогодняя палая листва скрывает тяжелую надгробную плиту, давно здесь не было никого.

А вот, справа, могилка со скромным памятником, такая чистенькая и ухоженная, сразу понятно, что здесь часто бывают гости. Вглядываюсь в фотографию, молодое, почти детское лицо, военная форма. Читаю - годы жизни: 1964-1982. Афган… Мой ровесник, может мы даже учились в одной школе.

Вдруг вдалеке появился неясный силуэт, он стал приближаться, и оказалось, что это тот мальчик с фотографии. Он подошёл ближе и встал рядом со своим памятником. Лицо мальчишки было грустным, печальные глаза с укором смотрели на меня. Вдруг он сказал: «Обременяю всех виною за смерть мою…» и опять замолчал. Я закричала: «Не молчи, говори, что дальше?» - но он исчез.

Сон ушел в одно мгновение, как будто и не было его. Начинался обычный субботний день. Выходной, есть возможность поваляться в постели. Затем неспешный завтрак, а днем, по плану, домашние дела. И все, вроде бы, как обычно, но сон не отпускал. «Обременяю всех виною за смерть мою…», - звучало в голове снова и снова. Все валилось из рук, кружку разбила, таз с водой опрокинула. Все, больше не могу. Я бросила все дела, взяла лист бумаги, карандаш и села за стол. И вот оно пришло:

Обременяю всех виною

За смерть мою.

Я вас спиной своей худою

Закрыл в бою.

Здесь вместо маминой добавки

Паек сухой,

А вместо семечек на лавке

Окоп сырой.

Мне так никто и не ответил,

Меня за что?

Теперь я не на этом свете

И не на том.

Кто в восемнадцать должен воевать?

Кто в восемнадцать должен умирать?

Спросите Мать…

Спросите… вашу мать…