История одной любви

Диалог в сиреневых кустах под шепот маленьких звезд:
- Пьяница… - нарочито презрительно говорит, двигаясь ко мне поближе.
- Я не пьяница, - с достоинством отвечаю, - давай уже… Ты слышишь их шепот?
- А кто же ты? Да даю я, даю. Мало ли чего я слышу. Ты не отвлекайся…
Тем временем я стараюсь.
- Животный ты, не человек, - ее дыхание участилось, - алкоголик…
- Вот это правильно - алкоголизм лечится, пьянство нет. Но это другой человек сказал.
Одуряющий запах забивает мои ноздри, он поднимается снизу, от земли, но земля так не пахнет, это запах самки.
Ладони забиты ее плотью, а я смотрю в глаза. Глаза заменяют весь мир.
- Не туда, - говорит, - а пофиг…
- Есть что-то в алкоголизме аристократическое, а в пьянстве быдловатое, - успеваю сказать я.
Последние остатки сознания покидают мой мозг, инстинкт рулит.
Оргазм.

Смеркалось.

- А ты лечиться пойдешь?
- Тогда я перестану быть собой. Не люблю херургов. Они меня уже лечили как-то своими лекарствами.
- Тебе не надо их любить, ты меня люби…
- Ты мягкая и теплая, тебя любить приятно, а херурги злые и твердые. И лекарства у них невкусные.
- Вот и не лечись.