01. Попутчик (+27)

Ноябрь. Питер. Мрак, слякоть и туман.
Самолёты не летают. Взял мягкий на "Стрелу".
Московский вокзал. Гнусный оранжевый свет фонарей отражается в мокром асфальте. Снуют блестящие под дождём машины. Суетливо пробегают люди, спеша укрыться от холодной мороси.

Вот наконец и поезд. Любезная симпатичная проводница проверяет билеты. Людей на удивление немного. Прохожу в купе. Снимаю верхнюю одежду и надеваю дорожную пижаму. Пока один, в вагоне тихо, уютно и тепло, за окном обычная вокзальная суета. Бегут рысцой носильщики, проходят торопливо люди.

Открылась дверь, и на пороге появился крупный высокий мужчина. Одет довольно дорого, и обувь не простая. Поздоровался, назвал себя Василием, и стал располагаться. Багажа у него, как и у меня, не было, только дипломат.Разделся, заполняя собой всё купе, надел хороший спортивный костюм, присел за стол напротив. Помолчали, глядя в окно, и поезд тихо тронулся. Я взглянул на часы - точно по расписанию.

Посидели какое-то время молча, обменялись общими фразами о погоде, о климате, о глобальном потеплении. Потом, когда задворки Питера промелькнули, и за окном воцарилась кромешная тьма, я с интересом взглянул на своего попутчика: крепкий, чуть выше среднего роста, короткий ёжик каштановых волос, лет сорока, бородка "эспаньолка" красиво и тщательно пострижена, крупные правильные черты лица, уверенный подбородок, сильные руки. В вагоне было жарко, и он остался в майке, сняв спортивную кофту.

Вопросительно взглянув на меня, Василий извлёк из дипломата и водрузил на стол бутылку коньяку, свежий лимон, нарезку сервелата в упаковке. Я улыбнулся и извлёк точно такой набор.

Выпили, не чокаясь. Налили по второй. Разговорились. Попутчик мой работал в российско-финской конторе, название которой я не запомнил, и теперь ехал по делам в Москву - "решать вопросы".

Я кратко рассказал о себе. Выпили ещё, и ещё...

Уже давно перевалило за полночь, вторая бутылка наполовину опустела. Василий заметно охмелел, я впрочем, тоже. Разговор становился всё задушевней.
Выяснилось, что попутчик мой родом из Калуги, окончил там Бауманский, и теперь вот в Питере работает. Семьи, как и детей, нет. Живёт один, помирает от тоски.
Я посочувствовав, спросил:
- А женщина у тебя есть? - он странно посмотрел на меня, налил себе двойную
порцию, залпом выпил и хрипло сказал " нет. "
- Как же так? - спросил я. - Вдвоём ведь веселее.
Он нахмурился, опустил голову. Наступила пауза. Он выпил ещё, посмотрел на меня
и с горечью сказал:

.