Стук

Стук

День за днем меня не покидает чувство страшной усталости, помутнения в голове и бесконечной непричастности к этому миру. От усталости не могу пошевелить веками. Страшный груз тоски навалился на них всей силой, накрыв собой и так уже безысходный мрак. Глаза мне не к чему, здесь они обуза. С этим я смирился сотни лет назад. В этом мире не существует окон, только дверь, сырость холодных стен и я - пассажир, который против своей воли оказался не на своей остановке, в чужом городе, в чужой стране, в чужом мире, в другой вселенной...

Я не должен здесь быть, но дороги назад не существует. Это все, что я знаю. Каждый раз открывая дверь, я мечтаю увидеть лицо. Все, что я хочу знать - это лицо. Каждый раз пытаясь открыть глаза я вижу Человека, но не вижу его лица. Кто я, черт возьми? Почему мой разум блуждает, спотыкаясь в потемках? Свет в конце туннеля? Ни за что!. Не здесь. Не хватит вечности. Здесь эти вопросы не имеют смысла. Живой ли я? Но ведь если я думаю значит да. Или нет? Какова реальность жизни? Возможно ответ за той дверью. Только отпустив все вопросы наступает тишина, умиротворение, любимая и желанная пустота и... Человек. Он что-то хочет мне сказать. Кто ты? В ответ все та же глухая тишина. Глухая и бесконечная, манящая и вечная. Тишина - законный конец всему. Тишина - это кода, какой бы композиция не была. Ничто не звучит прекрасней, чем абсолютная тишина. Только в ней я могу открыть природу себя и вечной пустоты. Просыпаюсь. Стук в дверь. Когда он пройдет? Этот стук длится уже вечность. Назойливый и спокойный, ровный и манящий стук... Единственный выход - открыть дверь. Но я буду ждать, буду мечтать... не буду даже шевелится. Дни, недели, месяцы, годы. Я буду существовать в этом месте без окон с единственной дверью. Я и стук. Я буду пытаться полюбить его. Он все, что у меня есть. Надежда здесь ни к чему. Стук стал частью меня. Идеально ровный и постоянный. С одинаковой громкостью. С одинаковым интервалом. Грань идеальности и совершенства. Я уже не помню того, когда его не было. Он был всегда. Он манит меня. Мой стук... Я люблю его и ненавижу. Я уважаю его. Он все, что у меня есть. Я иду к двери, стук все ближе и ближе, но он все еще далеко. Вечность - это не срок. Я чувствую его каждой единицей своей сущности, он пульсирует во мне и он по прежнему идеальный, он у меня в голове, я и есть этот стук. Открываю дверь, прерываю стук на мгновение, выстрел в лицо, мрак и... опять ровный, идеальный стук. Никто не выбирает ад. И я не выбирал. У каждого он свой...

Тук... тук... тук...