Смарагда

Снег был хрусток и бел. Кружева его чопорно прикрывали оконную темную стынь. Холод, ночь, покой и забвение…


И свеча на столе в изголовье.


Клер издала отчаянный стон. Сжала пальцами сбитое в ком одеяло. Как слаба она! Как невесомо-тонки ее руки! Да, она умирает. Тает, точно свеча, что чадит пред глазами ее, и – недолго осталось – истает совсем. Всхлипнув, Клер подняла вверх дрожащую руку, бессильно скребнула по воздуху. О, сколько в этом жесте экспрессии и трагизма! Вольтер бы хлопал, сбивая ладоши, если б видел ее сейчас… если б кости его не оплетали могильные черви, а полуистлевший камзол не был мечен рассыпчато-черной землею. Если бы дорогие ей мертвецы были живы, они разделили бы с ней ее угасание. Если б Смарагда…