И все-таки я, рискуя прослыть

Шутом, дураком, паяцем,

И ночью, и днем твержу об одном —

Не надо, люди, бояться!

Не бойтесь тюрьмы, не бойтесь сумы,

Не бойтесь мора и глада,

А бойтесь единственно только того,

Кто скажет:"Я знаю, как надо!"

Кто скажет:"Идите, люди, за мной,

Я вас научу, как надо!"

И, рассыпавшись мелким бесом,

И поклявшись вам всем в любви,

Он пройдет по земле железом

И затопит ее в крови.

И наврет он такие враки,

И такой наплетет рассказ,

Что не раз тот рассказ в бараке

Вы помяните в горький час.

Слезы крови не солонее,

Дорогой товар, даровой!

Прет история — Саломея

С Иоанновой головой.

Земля — зола и вода — смола,

И некуда, вроде, податься,

Неисповедимы дороги зла,

Но не надо, люди, бояться!

Не бойтесь золы, не бойтесь хулы,

Не бойтесь пекла и ада,

А бойтесь единственно только того,

Кто скажет:"Я знаю, как надо!"

..

© Александр Галич

Бабка Лидка (Лидия Купцова) - оригинальнейший поэт из Омска, всем рекомендую познакомиться с её творчеством.

ОТ ЗЕМЛИ

Я хваталась за пальцы отца,
Я за ними от пола взлетала –
До его дорогого лица…
И об этом всю жизнь вспоминала.

Я бросалась на шею ему
И сжимала от счастья конфету.
Не отдам я его никому!..
Всё живу, а его уже нету.

Я раскрыла давно кулаки,
Не тащу, не ропщу, не хватаю.
Я живу без отцовской руки,
Без него от земли отлетаю.

Бабка Лидка

Я без отцовской руки живу всю свою сознательную жизнь, и ничё.

Джордж Гордон Байрон Воспоминание


Конец! Все было только сном.
Нет света в будущем моем.
Где счастье, где очарованье?
Дрожу под ветром злой зимы,
Рассвет мой скрыт за тучей тьмы,
Ушли любовь, надежд сиянье…
О, если б и воспоминанье!

Я хваталась за пальцы отца,
Я за ними от пола взлетала

— Мой конь притомился,

стоптались мои башмаки.

Куда же мне ехать?

Скажите мне, будьте добры.

— Вдоль Красной реки, моя радость,

вдоль Красной реки,

До Синей горы, моя радость,

до Синей горы.

— А как мне проехать туда?

Притомился мой конь.

Скажите, пожалуйста,

как мне проехать туда?

— На ясный огонь, моя радость,

на ясный огонь,

Езжай на огонь, моя радость,

найдешь без труда.

— А где же тот ясный огонь?

Почему не горит?

Сто лет подпираю я небо ночное плечом...

— Фонарщик был должен зажечь,

да, наверное, спит,

фонарщик-то спит, моя радость...

А я ни при чем.

И снова он едет один,

без дороги,

во тьму.

Куда же он едет,

ведь ночь подступила к глазам!..

— Ты что потерял, моя радость?-

кричу я ему.

И он отвечает:

— Ах, если б я знал это сам..

Булат Окуджава. "Ночной разговор "

Иосиф Бродский

Рождество

Спаситель родился

в лютую стужу.

В пустыне пылали пастушьи костры.

Буран бушевал и выматывал душу

из бедных царей, доставлявших дары.

Верблюды вздымали лохматые ноги.

Выл ветер.

Звезда, пламенея в ночи,

смотрела, как трех караванов дороги

сходились в пещеру Христа, как лучи.

Михаил Казиник

"Попытка объяснить мир"

"Все, что есть в мире, возможно, из глины:

Горло кувшинов, людей горловины,

Звезды, осколки разбитых сосудов.

Мысль – только суд над обеденным блюдом.

Вены кастрюли встревожила накипь.

Сколько посуды погублено в драке!

Бог-истукан повторяется в лепке.

Там ритуал, где замешано крепко.

Глина вернется в свое состояние,

Лишь разогрей - пылью все мирозданье.

Если творящего жажда измучит,

Нету ковша, но есть крылья и круча."

Вороны (питерские)

Марат Багаутдинов

Ты посмотри моими глазами серыми,

Белая тьма ложится на лужи сказкой.

Город, богатый птицами и размерами

К ночи снимает маску.

Криком вороньим город беду накликает.

Двадцать шагов – бесправие для осечки.

Будет в веках тот, кого счастье дикое

Съело на чёрной речке.

Здравствуйте, Город. Не спите? Бессонница? Понимаю. Курите? Ну а иначе к чему заводские трубы? Я вот по Вас соскучился. Думал, приеду в мае. Чертовы обстоятельства. Да я не оправдываюсь. Глупо.

Гоголь сказал мне, что вы обманщик первого сорта. Врёте, мол, каждым метром основного коллектора. Как я могу ему верить, когда он старый и мёртвый. Когда он не видел яркости НАШЕГО Невского проспекта.

Город, а я встречаюсь с Вашей старшей сестрой. Она сильная женщина. Это у вас наследственное? Она пахнет слойками, алкоголем и пустотой. Да и в отношениях у неё положение откровенно бедственное. Город, смотрите— луна по проспекту катится. Тоже гуляет, как люди. Красивая.

Вы уже спите? Не переживайте. Я буду Вас навещать по пятницам. Город, вы только живите. Вы, главное, не утоните…

Сны пропитали тёплую простынь Невского.

Утренний воздух, как никогда, — солёный.

Я просыпаюсь. Бьются в окно ижевское

Питерские вороны.

Владимир Высоцкий

Мой Гамлет

..

Я только малость объясню в стихе —

На все я не имею полномочий…

Я был зачат, как нужно, во грехе —

В поту и в нервах первой брачной ночи.

Я знал, что, отрываясь от земли,

Чем выше мы, тем жестче и суровей;

Я шел спокойно — прямо в короли

И вел себя наследным принцем крови.

Я знал — все будет так, как я хочу.

Я не бывал внакладе и в уроне.

Мои друзья по школе и мечу

Служили мне, как их отцы — короне.

Не думал я над тем, что говорю,

И с легкостью слова бросал на ветер.

Мне верили и так, как главарю,

Все высокопоставленные дети.

Пугались нас ночные сторожа,

Как оспою, болело время нами.

Я спал на кожах, мясо ел с ножа

И злую лошадь мучил стременами.

Я знал — мне будет сказано: «Царуй!» —

Клеймо на лбу мне рок с рожденья выжег.

И я пьянел среди чеканных сбруй,

Был терпелив к насилью слов и книжек.

Я улыбаться мог одним лишь ртом,

А тайный взгляд, когда он зол и горек,

Умел скрывать, воспитанный шутом.

Шут мертв теперь: «Аминь!» Бедняга Йорик!..

Но отказался я от дележа

Наград, добычи, славы, привилегий:

Вдруг стало жаль мне мертвого пажа,

Я объезжал зеленые побеги…

Я позабыл охотничий азарт,

Возненавидел и борзых и гончих,

Я от подранка гнал коня назад

И плетью бил загонщиков и ловчих.

Я видел — наши игры с каждым днем

Все больше походили на бесчинства.

В проточных водах по ночам, тайком

Я отмывался от дневного свинства.

Я прозревал, глупея с каждым днем,

Я прозевал домашние интриги.

Не нравился мне век и люди в нем

Не нравились. И я зарылся в книги.

Мой мозг, до знаний жадный как паук,

Все постигал: недвижность и движенье, —

Но толка нет от мыслей и наук,

Когда повсюду — им опроверженье.

С друзьями детства перетерлась нить.

Нить Ариадны оказалась схемой.

Я бился над словами — «быть, не быть»,

Как над неразрешимою дилеммой.

Но вечно, вечно плещет море бед,

В него мы стрелы мечем — в сито просо,

Отсеивая призрачный ответ

От вычурного этого вопроса.

Зов предков слыша сквозь затихший гул,

Пошел на зов, — сомненья крались с тылу,

Груз тяжких дум наверх меня тянул,

А крылья плоти вниз влекли, в могилу.

В непрочный сплав меня спаяли дни —

Едва застыв, он начал расползаться.

Я пролил кровь, как все. И, как они,

Я не сумел от мести отказаться.

А мой подъем пред смертью есть провал.

Офелия! Я тленья не приемлю.

Но я себя убийством уравнял

С тем, с кем я лег в одну и ту же землю.

Я Гамлет, я насилье презирал,

Я наплевал на Датскую корону, —

Но в их глазах — за трон я глотку рвал

И убивал соперника по трону.

Но гениальный всплеск похож на бред,

В рожденье смерть проглядывает косо.

А мы все ставим каверзный ответ

И не находим нужного вопроса.

..

1972 г.

Андрей Вознесенский
Замерли


Заведи мне ладони за плечи,
обойми,
только губы дыхнут об мои,
только море за спинами плещет.

Наши спины, как лунные раковины,
что замкнулись за нами сейчас.
Мы заслушаемся, прислонясь.
Мы — как формула жизни двоякая.

На ветру мировых клоунад
заслоняем своими плечами
возникающее меж нами —
как ладонями пламя хранят.

Если правда, душа в каждой клеточке,
свои форточки отвори.
В моих порах стрижами заплещутся
души пойманные твои!

Все становится тайное явным.
Неужели под свистопад,
разомкнувши объятья, завянем —
как раковины не гудят?

А пока нажимай, заваруха,
на скорлупы упругие спин!
Это нас погружает друг в друга.

Спим.

Я пишу: «Вот, пеку пирог и варю компот».

В комментариях мне отвечают:

— Вот!

У тебя, значит, мирная жизнь, компот,

А ты знаешь, что в мире война идет?

Я пишу: «Посмотрите, вот это — кот.

Он смешной и ужасно себя ведет…»

В комментариях мне отвечают:

— Чёрт!

Как ты можешь?

Там-то и там-то погиб народ!

Я пишу: «Я кормила птенца дрозда.

Еле выжил, поскольку упал из гнезда».

А мне пишут:

— Какого такого дрозда?

— Ты, наверное, с глузду съехала, да?

Ты не знаешь, что с рельсов сошли поезда,

Есть ли дело нам до птенца дрозда?

И напишешь однажды: «Лежу в траве,

Мысли глупые скачут в моей голове…»

И внезапно на это придет ответ:

Я считал, что я мёртв. Оказалось, нет:

Я читал про кота, про дрозда, компот:

Это значит, что жизнь у других идет.

Это значит: ещё существует шанс.

Для таких, как мы.

Для меня.

Для нас.

© Дарина Никонова

А жизнь все законы ломает легко...

Лера Мелихова

А жизнь все законы ломает легко,
Бросая, как правило, их под трамваи,
При этом от скуки, наверно зевает,
И трётся о стёкла окошек щекой.

И прячет остатки вопросов в ладонь,
Повесив снежинки укоров на ёлки,
А, что не сбылось, то томится на полках,
А прочее смыто студеной водой.

И страх норовит ухватить за ребро,
Да, что ему скука фальшивых законов,
Мелодией счастья звучат чьи-то стоны
Он словно лучину их, хрясь, о бедро.

Горит под ногами при этом земля,
Когда беды тенью бредут по дорогам?
Какое им дело до сирых, убогих,
Одно только радует, с ними не я!

Весь мир повсеместно наполнен тоской,
А радость за солнцем во след убежала,
Любовь, кто-то видел, за ней ковыляла,
И следом старуха с железной косой.

И вроде сомненья уже ни к чему,
Ни в ком не сыскать хоть лоскут сожаленья,
И требует свора обид, продолженья,
И ладит на спинах несчастных суму.

Но верится, всё же, что время врасплох
Всю свору однажды застанет нежданно,
Да, счастье умеет быть жёстким, коварным,
Таким, чтобы мир всякой подлости дох!

Не думала, что станет актуальным, образно говоря...

Евгений Евтушенко

Танки идут по Праге

Танки идут по Праге

в закатной крови рассвета.

Танки идут по правде,

которая не газета.

Танки идут по соблазнам

жить не во власти штампов.

Танки идут по солдатам,

сидящим внутри этих танков.

Боже мой, как это гнусно!

Боже — какое паденье!

Танки по Яну Гусу,

Пушкину и Петефи.

Страх — это хамства основа.

Охотнорядские хари,

вы — это помесь Ноздрёва

и человека в футляре.

Совесть и честь вы попрали.

Чудищем едет брюхастым

в танках-футлярах по Праге

страх, бронированный хамством.

Что разбираться в мотивах

моторизованной плётки?

Чуешь, наивный Манилов,

хватку Ноздрёва на глотке?

Танки идут по склепам,

по тем, что ещё не родились.

Чётки чиновничьих скрепок

в гусеницы превратились.

Разве я враг России?

Разве я не счастливым

в танки другие, родные,

тыкался носом сопливым?

Чем же мне жить, как прежде,

если, как будто рубанки,

танки идут по надежде,

что это — родные танки?

Прежде чем я подохну,

как — мне не важно — прозван,

я обращаюсь к потомку

только с единственной просьбой.

Пусть надо мной — без рыданий

просто напишут, по правде:

«Русский писатель. Раздавлен

русскими танками в Праге».

1968 г.

Ируньчик, стихи лучшие Рыжего продублируй, плиз, искал сам, но чего-то не то...

А Евтушенко чем не нравится? По-моему, очень актуально.
А стихи Рыжего я здесь и так много постила, Лёша)

Когда всё переменится, когда

всё будет свет и талая вода,

и отживеют ветки старых вишен,

когда отплачут первые дожди

по прошлому, и будет пруд пруди

спокойных дней, за птицами неслышных, –

я снова стану проще пятака,

«Калибр» не отличая от АК,

а «Искандеры» от NLAW тем паче.

Писать начну про майского жука,

траву, цветы – как прежде. А пока

дай, Господи, нам силы и удачи.

© Полина Орынянская, 2022

Колыбельная

– Мамочка, холодно!

Мамочка, страшно!

Мамочка, где мы?

– В раю!

Видишь, мой глупенький,

Это прекрасно.

Слушайся маму свою.

Видишь, что нас, как героев, встречают

В мире, свободном от зла.

Видишь, для нас наготовили чаю

В этих прекрасных котлах!

– Мамочка, вижу ужасные крючья!

Я же боюсь темноты…

– Это для избранных, милый, на случай,

Чтобы стал избранным ты.

– Мамочка, что это?

Мамочка, жарко!

Мамочка, жжётся огонь!

– Чтобы согреть нас горит он так ярко.

Радуйся, мой дорогой.

– Мамочка, как же мы здесь оказались?

– Сыночка, нам повезло.

Мы наконец-то им всем показали

И уничтожили зло.

Злые все сдохли в мученьях и корчах.

Злые отправились в ад

Вечно возделывать в гное и порче

Адский отравленный сад!

Ну же, не плачь. Мы спаслись. Мы остались

В этом чудесном краю,

Здесь, за рекой из расплавленной стали,

Вечно пребудем в раю.

© Валентин Емелин, 2022

Закон диалектики

Сначала били самых родовитых,

Потом стреляли самых работящих,

Потом ряды бессмысленно убитых

Росли из тысяч самых не молчащих.

Среди последних — всё интеллигенты,

Радетели достоинства и чести,

Негодные в работе инструменты

Для механизма поголовной лести.

В подручных поощряя бесталанность,

Выискивала власть себе подобных.

В средневековье шла тоталитарность,

Создав себе империю удобных,

Послушных, незаметных, молчаливых,

Готовых почитать вождём бездарность,

Изображать воистину счастливых,

По праву заслуживших легендарность…

Держава, обессиленная в пытках,

Ещё не знала о потерях сущих,

Не знала, что КОЛИЧЕСТВО убитых

Откликнется ей КАЧЕСТВОМ живущих.

© Игорь Кохановский, друг и одноклассник Высоцкого.

Двадцать первое. День. Понедельник.
Заливает Москву яркий свет.
Военком попросил лишь военник,
Чтоб отправить меня на тот свет.

Он не спрашивал ни о болезнях,
Ни о взглядах гуманных моих.
Ему всё это неинтересно,
Для военной машины я жмых,

Рядовой, обезличенный силос,
Корм для Молоха этой войны.
Возразить, обессиленный, силюсь,
Но уже всё решили они.

Как животное прямо на бойне
Меня пустят на корм войне.
В этом и заключаются войны,
Но не легче от этого мне.

Говори же со мной, современник,
Покажи свою грусть и тоску.
Двадцать первое. День. Понедельник.
Яркий свет заливает Москву.

Саша МЫСЛЕНКОВ

Пнд, 14/03/2022 - 00:17 (новое)

Колыбельная Довольно интересный оксюморон. Рай побеждён Адом? Хотелось бы видеть рядом аннотацию от автора.

© Валентин Емелин, 2022

А точно не Всеволод, Ирина?

Да, Валентин, Стихи.ру. Классный стих!

А вот Всеволод Емелин:

https://libking.ru/books/poetry-/poetry/125489-vsevolod-emelin-stihotvor...

Довольно интересный оксюморон. Рай побеждён Адом? Хотелось бы видеть рядом аннотацию от автора.

Мнения автора об этом и вообще о происходящей ситуации в РФ есть на его странице на сайте Стихи.ру. Можете там почитать, Оля.

Двадцать первое. День. Понедельник.

Сильно!

А вот Всеволод Емелин:

https://libking.ru/books/poetry-/poetry/125489-vsevolod-emelin-stihotvor...

Спасибо за ссылку Отличные стихи. То, что сейчас нужно...

Опубликую на Фб! Заворожена стихом Валентина Емелина. Спасибо, Ира, вы сегодня сделали мой день