Я просто влюблена в её стихи...
Весса Блюменбаум
ИНЫЕ
Есть такие люди – когда б они ни жили,
Они всегда чудные, они всегда чужие;
Они – как альбатросы в галдящей стае галок,
Величествен их образ – и в то же время жалок.
Имеющие крайне безжалостную память,
Ранимые – и сами умеющие ранить –
Они свободно реют над миром неуклюжим,
Им кроме вдохновенья почти никто не нужен.
Не созданы их спины под гнет земной поклажи,
Они всегда печальны и ироничны – также.
Они для всех – загадка, поэтому чрезмерно
Оплеваны – при жизни, возвышены – посмертно.
У них иные лица,
И с ними мир жесток,
Но если мир – страница –
Они – суть между строк.
Чтобы повеситься припасена.
Может, для других целей
Петля
Здесь стерты все следы - улик найти нельзя.
Лишь призраком беды - на потолке петля.
Ее повесил тот, о ком я знаю быль-
кто жил здесь целый год, не вытирая пыль,
кто не снимал сапог и на пороге спал,
кто был красив как бог,
и мерзок как шакал,
кто превратил в тюрьму чудесный райский грот,
кто вел с собой войну на десять лет вперед,
кто в черном декабре пришел на этот свет
и в мусорном ведре оставил свой портрет...
Уже тринадцать дней портрет - в моей руке.
И манит все сильней петля на потолке...
..
(с) Зоряна
ИНЫЕ
Хороший стих.
Оля,
Хороший стих.
Оля,
Да, Ира. Пробирает.
Хочешь, почитай её на стихире.
Ok, почитаю, спасибо)
..
А мне последнее время оч. нравятся стихи вот этого автора:
https://stihi.ru/avtor/scary2
Весса Блюменбаум
ИНЫЕ
Оля, какие классные стихи!
Да, Инна... Эта девочка знает о чём пишет.
Виртуально
– Мне нравится твой портрет.
Ласкаю тебя курсором,
зрачков изумрудный свет
и родинку над губой.
– Я чувствую этот взгляд.
Мы встретимся очень скоро.
Пускай провода искрят,
я буду с тобой такой…
– Какой? Опиши смелей.
– Безумной. Слегка наивной.
Сдувать лепестки свечей,
курить в глубину зеркал
в надежде, что здесь и там
всё будет у нас взаимно.
Я знаю пароль к сердцам,
а сущность его – металл.
– А люди хранят ключи
от комнаты в лабиринте.
Горит монитор в ночи,
смотрю на тебя в упор.
– Врывайся ко мне сейчас
настойчиво-грубым "интер".
Вливайся потоком фраз
в бездонность кротОвых нор.
– Покинем страну чудес.
Как можно любить, играя?
На фоне дурных принцесс
у шляпника есть душа.
Последний пустой вагон
заснеженного трамвая…
и стих леденцовый звон.
А стрелки ползут, шурша.
Я ждал тебя час, и два.
Был холод не виртуальный.
Остыли во рту слова
в количестве ровно три.
Январское конфетти
рассыпалось театрально.
Алисы живут в сети,
как куклы в плену витрин.
Ты морок, ты вирус, зло
в моих заражённых файлах.
Из памяти намело
ловушек твоих и тайн.
Уснула в ладони мышь.
И в полночь с невинным смайлом
ты тихо пришла. Молчишь.
– Алиса?
– Прости.
Offline.
(с) Скари
КТО НЕ ЛЮБИЛ - ТОТ И НЕ ЖИЛ
Кто не любил - тот не прощал,
Не ждал, не верил, не встречал.
Кто не любил - не обижал,
Не провожал, не ревновал.
Кто не любил - не мог понять,
Как враз всё можно поломать,
Как боль разлуки не унять,
Как трудно иногда не лгать.
Кто не любил - тот не сгорал,
На крыльях счастья не летал,
Не находил и не терял,
О счастье вместе не мечтал.
Кто не любил - тот не просил,
Чтоб время Бог остановил,
Чтоб радость хоть на миг продлил...
Кто не любил - тот и не жил!
Автор В - Котов
«АХ, КУДА ВЫ УХОДИТЕ ВСЕ ТАК СКОРО…»
Ах, куда вы уходите все так скоро —
девочка, мальчик в коротких брюках.
Кто вы были? Что это был за город?
Я запомнил первые две-три буквы.
И ешё немного — была аллея,
что превращалась то в лес, то в море.
И еще — как щеки ее алели,
когда счастье переходило в горе.
И еще какие-то люди были.
Отражались звезды в глазах их влажных.
Но не помню — добрые они или
злые. Впрочем, совсем не важно.
Снегопад в старой оконной раме.
И кружатся белые хлопья, словно,
В пальто укутавшись, на диване
я курю. И уплываю снова
в сладкий сон, что овладел землею.
Чтоб еще раз их повидать при жизни.
Человек, как медведь, должен спать зимою,
колыбельную спойте ему, пружины.
Борис Рыжий
Будешь за́ море отдана,
спрячешься у ночи в норе —
я в тебя вцелую сквозь туманы Лондона
огненные губы фонарей.
В зное пустыни вытянешь караваны,
где львы начеку, —
тебе
под пылью, ветром рваной,
положу Сахарой горящую щёку.
Владимир Маяковский
Русь советская
Тот ураган прошел. Нас мало уцелело.
На перекличке дружбы многих нет.
Я вновь вернулся в край осиротелый,
В котором не был восемь лет.
Кого позвать мне? С кем мне поделиться
Той грустной радостью, что я остался жив?
Здесь даже мельница - бревенчатая птица
С крылом единственным - стоит, глаза смежив.
Я никому здесь не знаком,
А те, что помнили, давно забыли.
И там, где был когда-то отчий дом,
Теперь лежит зола да слой дорожной пыли.
А жизнь кипит.
Вокруг меня снуют
И старые и молодые лица.
Но некому мне шляпой поклониться,
Ни в чьих глазах не нахожу приют.
И в голове моей проходят роем думы:
Что родина?
Ужели это сны?
Ведь я почти для всех здесь пилигрим угрюмый
Бог весть с какой далекой стороны.
И это я!
Я, гражданин села,
Которое лишь тем и будет знаменито,
Что здесь когда-то баба родила
Российского скандального пиита.
Но голос мысли сердцу говорит:
"Опомнись! Чем же ты обижен?
Ведь это только новый свет горит
Другого поколения у хижин.
Уже ты стал немного отцветать,
Другие юноши поют другие песни.
Они, пожалуй, будут интересней -
Уж не село, а вся земля им мать".
Ах, родина! Какой я стал смешной.
На щеки впалые летит сухой румянец.
Язык сограждан стал мне как чужой,
В своей стране я словно иностранец.
Вот вижу я:
Воскресные сельчане
У волости, как в церковь, собрались.
Корявыми, немытыми речами
Они свою обсуживают "жись".
Уж вечер. Жидкой позолотой
Закат обрызгал серые поля.
И ноги босые, как телки под ворота,
Уткнули по канавам тополя.
Хромой красноармеец с ликом сонным,
В воспоминаниях морщиня лоб,
Рассказывает важно о Буденном,
О том, как красные отбили Перекоп.
"Уж мы его - и этак и раз-этак,-
Буржуя энтого... которого... в Крыму..."
И клены морщатся ушами длинных веток,
И бабы охают в немую полутьму.
С горы идет крестьянский комсомол,
И под гармонику, наяривая рьяно,
Поют агитки Бедного Демьяна,
Веселым криком оглашая дол.
Вот так страна!
Какого ж я рожна
Орал в стихах, что я с народом дружен?
Моя поэзия здесь больше не нужна,
Да и, пожалуй, сам я тоже здесь не нужен.
Ну что ж!
Прости, родной приют.
Чем сослужил тебе, и тем уж я доволен.
Пускай меня сегодня не поют -
Я пел тогда, когда был край мой болен.
Приемлю все.
Как есть все принимаю.
Готов идти по выбитым следам.
Отдам всю душу октябрю и маю,
Но только лиры милой не отдам.
Я не отдам ее в чужие руки,
Ни матери, ни другу, ни жене.
Лишь только мне она свои вверяла звуки
И песни нежные лишь только пела мне.
Цветите, юные! И здоровейте телом!
У вас иная жизнь, у вас другой напев.
А я пойду один к неведомым пределам,
Душой бунтующей навеки присмирев.
Но и тогда,
Когда во всей планете
Пройдет вражда племен,
Исчезнет ложь и грусть,-
Я буду воспевать
Всем существом в поэте
Шестую часть земли
С названьем кратким "Русь".
Сергей Есенин
Но и тогда,
Когда во всей планете
Пройдет вражда племен,
Исчезнет ложь и грусть,-
Я буду воспевать
Всем существом в поэте
Шестую часть земли
С названьем кратким "Русь".
Уже тогда Есенин был анти-глобализатором
А я обожаю Есенина Ещё один российский талант, которого убили суки чекисты.
Отдам всю душу октябрю и маю,
Но только лиры милой не отдам.
https://www.youtube.com/watch?v=F8-aIJiooPg
Люблю сама читать, но это прочтение мне наиболее близко (ближе моего даже)))
Владимир Маяковский
СКРИПКА И НЕМНОЖКО НЕРВНО
Скрипка издергалась, упрашивая,
и вдруг разревелась
так по-детски,
что барабан не выдержал:
«Хорошо, хорошо, хорошо!»
А сам устал,
не дослушал скрипкиной речи,
шмыгнул на горящий Кузнецкий и ушел.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
без слов,
без такта,
и только где-то
глупая тарелка
вылязгивала:
«Что это?»
«Как это?»
А когда геликон —
меднорожий,
потный,
крикнул:
«Дура,
плакса,
вытри!» —
я встал,
шатаясь полез через ноты,
сгибающиеся под ужасом пюпитры,
зачем-то крикнул:
«Боже!»,
Бросился на деревянную шею:
«Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору —
а доказать ничего не умею!»
Музыканты смеются:
«Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!»
А мне — наплевать!
Я — хороший.
«Знаете что, скрипка?
Давайте —
будем жить вместе!
А?»
[1914]
Владимир Маяковский «Скрипка и немножко нервно»
Вообще прочтения стихов смущают Немножко нервно и испанско стыдно
Вообще прочтения стихов смущают
Когда сравниваешь прочтение одних и тех же стихов, то смущение оставляет через некоторое время.)))
Начинаешь искать СОзвучие. Только и всего. Мне это прочтение созвучно. Камбурова, как читает, совсем не созвучно. А казалось бы...
чего еще послушать? либо сгорю перед экраном, либо поборю
чего еще послушать? либо сгорю перед экраном, либо поборю
Ну, мне вот это нравится
https://www.youtube.com/watch?v=xiu93gSKzM4
почти всё.
44 минуты!
Буду мелкими дозами)
Буду мелкими дозами)
А иначе не получится. Это же отборный, выдержанный алкоголь. Много не выпьешь.))
А иначе не получится. Это же отборный, выдержанный алкоголь. Много не выпьешь.))
ага, значит и после 12 пм низя. Иначе гремлин
ага, значит и после 12 пм низя. Иначе гремлин
Ой, я сразу не ответила, а теперь вижу - Вы офлайн.
Или лучше сказать: ушли в запой?
Или лучше сказать: ушли в запой?
оффлайф
Вчера слушала его в торговом доме Библиоглобус на Мясницкой. Потрясающий поэт.
Ефим Бершин
* * *
Сырое одиночество огней.
Промокший бюст народного артиста.
Летит квадрига клодтовских коней
сквозь мелкий дождь, как колесница Тита,
с Большого – в направлении Кремля
над стройкой, подпираемой кружалом,
над сквером, где трезвонят тополя
набатом перед будущим пожаром.
По улицам горбатым и косым,
неудержимо следуя прогрессу,
летит сквозь дождь Веспасианов сын,
влюбленный в иудейскую принцессу.
Уже давно распяли на заре
юродивого юного раввина.
И напряженно дремлет на золе
сожженная российская равнина.
И с Храма, заслонившего пустырь,
смывает дождь остатки позолоты.
Молчит Христос. Безмолвствует Псалтирь.
Не спят в Кремле кремлевские зелоты.
И поутру, покинув Мавзолей,
всесильный Ирод на всеобщем рынке
недоуменно бродит средь людей
и милостыню просит на Ордынке.
А люди, вырываясь из оков,
копают в рост ненужные окопы.
И, заглушая сорок сороков,
заводит Бах тревожные синкопы.
А дождь идет, холодный, проливной,
глухим напоминанием о Боге.
Я молча дирижирую луной
и больше не мечтаю о свободе.
Покуда мы свободою горим,
горят костры, смещаются границы.
Тоскует Русь.
Изнемогает Рим.
И Ирода украли из гробницы.
Ефим Бершин
Инесса,
Совсем из другой оперы, но - зацепило. Грустное такое.
***
Мне сверстников своих встречать не нравится,
Такая встреча для меня — беда.
Нет, все они красавцы и красавицы,
Девчата, пацаны «ну хоть куда».
Но, правда, чуть поменьше ноток в голосе,
Подушки впереди и на боках,
Не так роскошны, как когда-то, волосы,
И седина господствует в висках.
А эти по щекам большие борозды
Не назовёшь морщинками у глаз.
Ведь жизнь-тельняшка оставляет полосы
И нам напоминает каждый раз,
Что рысаки уже не очень резвые,
Что горсть таблеток завтраку равна.
Пьяны всё реже и всё чаще трезвые,
А голова кружится без вина.
И разговоры, как обычно, трудные
О внуках, о болезнях и делах,
Что с возрастом, конечно, стали мудрыми,
Хоть и тупее в некоторых местах,
Что рановато нам пока что стариться,
И впереди ещё все наши дни...
Мне сверстников своих встречать не нравится —
Какие-то не юные они.
Калачев Виктор Кувандык
* * *
Мне город этот до безумья мил —
я в нём себя простил и полюбил
тебя. Всю ночь гуляли, а под утро
настал туман. Я так хотел обнять
тебя, но словно рук не мог поднять.
И право же, их не было как будто.
Как будто эти улицы, мосты
вдруг растворились. Город, я и ты
перемешались, стали паром, паром.
Вот вместо слов взлетают облака
из уст моих. И речь моя легка,
наполнена то счастьем, то кошмаром.
...Вот розовое — я тебя хочу,
вот голубое — видишь, я лечу.
Вот синее — летим со мною вместе
скорей, туда, где нету никого.
Ну, разве кроме счастья самого,
рассчитанного, скажем, лет на двести.
...Вот розовое — я тебя люблю,
вот голубое — я тебя молю,
люби меня, пусть это мука, мука...
Вот чёрное и чёрное опять —
нет, я не знаю, что хотел сказать.
Но всё ж не оставляй меня, подруга.
Орфей
1. ...и сизый голубь в воздух окунулся,
и белый парус в небе растворился...
Ты плакала, и вот, я оглянулся.
В слезах твоих мой мир отобразился
и жемчугом рассыпался, распался.
...и я с тобою навсегда остался,
и с морем Чёрным я навек простился...
2. ...махни крылом, серебряная чайка,
смахни с небес последних звёзд
осколки...
Прости за всех, кого до боли жалко,
кого любил всем сердцем да и только.
Жестоко то, что в данный миг жестоко.
Ум холоден, для сердца нет урока.
...мы ничего не помнить будем долго...
3. ...я помню эти волосы и плечи...
Я знаю всё, отныне всё иначе.
Я тенью стал, а сумрачные речи
отныне стихнут, тишина их спрячет.
...я вывел бы тебя на свет из ночи —
был краток путь, но жизнь ещё короче
и не ценнее греческого плача...
Борис Рыжий
- « первая
- ‹ предыдущая
- …
- 146
- 147
- 148
- 149
- 150
- 151
- 152
- 153
- 154
- …
- следующая ›
- последняя »