Чехов

Излишнее внимание к своей персоне Чехов Антон Павлович всегда не любил. Да, не любил. Чехов не видел в заинтересованности людей им ничего хорошего. Они часто приставали к нему на улице. Хотели поболтать. Докучали ему вопросами о том, как он придумывает сюжеты своих рассказов. Антон Павлович отвечал неохотно. Старался как можно быстрее избавляться от назойливых собеседников. Возможно, раньше он действительно много рассказывал о своей жизни, но сейчас Чехов пытался как можно меньше распространяться о себе. И на то были причины, ведь то, что недавно с ним произошло может показаться бредом сумасшедшего, которого необходимо изолировать от общества.
Это был осенний дождливый день. Впрочем, все осенние дни этого года были очень дождливыми. Будто небо оплакивало какую-то невосполнимую утрату, причинившую ему невыносимую душевную боль, от которой хотелось кричать. Но так как небо кричать не умело, оно просто проливало свои слёзы дождя на землю, заливая улицы города.
Антон Павлович сидел в своём кабинете. Он задумчиво смотрел в окно и вздыхал. Вот уже целый год знаменитому писателю не приходило на ум абсолютно ничего, что можно было бы вынести на бумагу и представить на суд искушённых читателей.
Часы на стене показывали девять вечера. Антон Павлович поднялся с кресла и покинул помещение. «Неужели моя муза упорхнула от меня навсегда?», - размышлял писатель, направляясь в свою комнату. Он был всерьёз обеспокоен отсутствием у него каких-либо идей для новых произведений.
Когда Антон Павлович оказался в постели, с головой накрывшись одеялом, раздался шорох. Кажется, это было за дверью. Чехов прикрыл глаза и постарался заснуть. Но что-то не давало ему покоя. Он испытывал необъяснимое чувство тревоги. Он будто знал, что в доме кроме него есть ещё кто-то… Или что-то.
Время было уже за полночь. Антон Павлович с трудом, но всё же уснул. Лунный свет озарил комнату. Дверь медленно отворилась и на пороге показалась какая-то светящаяся субстанция голубого цвета, направившаяся к кровати, на которой беспокойно спал Чехов, что-то бормоча себе под нос и переваливаясь с одного бока на другой. Это таинственное вещество вскоре оказалось на кровати писателя, растекаясь по ней. В нос Чехову ударил странный незнакомый запах. Он поморщился.
- О, Боже! - Чехов чуть приподнялся на кровати и прищурился. - Что это за вонь?
Увидев происходящее в его постели, он поспешил сбросить одеяло на пол и отойти подальше.
- Что это за?.. - он с удивлением смотрел на светящееся одеяло, которое полностью поглотило вещество.
Антону Павловичу подумалось, что он просто спит и всё это лишь сон. Но когда он протёр глаза загадочное явление никуда не исчезло. Всё это происходило с ним наяву.
Неожиданно субстанция преобразилась в неописуемой красоты белокурую девушку. Она двинулась к Антону Павловичу.
- Кто вы? - испугался писатель. - Что вам надо?
Девушка лишь улыбнулась.

***

- Как у вас дела мой друг? - поинтересовался у Чехова Тургенев, когда они прогуливались по набережной. - Говорят, что вы спустя целый год вернулись с новыми силами, написав отличный рассказец. Вас хвалят! Очень хвалят.
- Я вас умоляю… - махнул рукой Антон Павлович. - Не такой уж он и отличный.
- Я вот его ещё не читал, - сказал Тургенев. - Но обязательно найду время! Обязательно. Скажите, - он внимательно посмотрел на друга, - как вы придумали новую историю?
- Просто меня посетила муза.

***

Каждую ночь Антон Павлович садился за стол, брал в руку перо и начинал писать. Происходило это только тогда, когда рядом находилась Она. Его прекрасная Муза.
- Пиши, - говорила она, сидя рядом с ним. - Пиши и не останавливайся!
Антон Павлович, будто не владея собой, выводил на бумаге слова. Его глаза сияли голубым светом.