Гость

Утро. Серое раннее зимнее утро. Босыми ногами, поежившись, шлепаю до окна по холодному полу. Дергаю в сторону штору и вижу на подоконнике кленовое семя. В сумерках едва различаю. Ветер забросил ночью.

Потрепанное семечко. С половиной крыла. Молчит в уголке подоконника. Греется. Неожиданный гость.

Я сначала подумал: «Хитрюга». Положил на ладонь и вынес на свет. Нет. Хитрости в нем ни на грош. Так, замарашка. Случайный Робинзон на моем острове. И видом такой, будто не знает, где и зачем оказался. Растерян.

Что ж, добро пожаловать. Пусть беседа невелика, но и гостей, сами понимаете, в это время года не много. А если так, то каждому рад. Их у меня всего-то – крики ворон да шорохи снега, колокольчики синичьи, скрипы шагов и теплого цвета рассвет. Теперь вот он. Во плоти.

На ощупь крепкий. Сухой. Прибыл бы в порт с корабля – сказали бы старый волк. Бывалый. И походочка – вертлява. В компании сойдет за молчуна. По жизни – из большой семьи. По характеру – одиночка. По случаю – бродяга.

Забавно, что старина Дарвин не упомянул судьбу в своих рассуждениях о борьбе за жизнь. Разве кленовое семя у меня на ладони посреди января – это отбор? Вряд ли. Скорее это именно она – судьба.

Что ж, приятно видеть. Есть место на полке среди книг. Удобно? Ух, ты! Кивает согласно... И славно. Весной пойдем искать новое. А пока впереди два долгих месяца холодов.