Я уже иду, мама
Над израненной, горящей землёй, плыло, клубилось, наполненное дымом и копотью усталое небо. А по земле неслась ранняя для этой поры позёмка. Изуродованная окопами и воронками от снарядов земля торопилась залечить, засыпать нанесенные людьми рваные раны. Изредка порывы холодного ветра разрывали серую муть неба, и тогда теплые лучи заходящего солнца играли на стенках окопа, касались воспаленных век полузасыпанного землей молодого солдата, вырывая его из беспамятства.
В эти минуты он силился вспомнить: кто он, где он? И не мог. В голове гудели сотни колоколов, выдавливая мысли, не давая возможности осознать себя. И он опять проваливался в забвение.
Внезапно издалека донёсся крик птицы, он нарастал, приближался, пробиваясь сквозь головную боль, вырвал его из беспамятства. Солдат очнулся, открыл глаза и увидел, как там, высоко в небе, пронзая крыльями клочья серо-черной гари, летел на юг одинокий аист.
Аисты. На крыше его дома они жили каждое лето, а осенью улетали, и он грустил, провожая их. А ранней весною, в день их прилёта, мама будила его: “Ваня, просыпайся, прилетели твои аисты!” И он вскакивал и бежал во двор, любовался ими, кричал что-то, но они не замечали его, утомлённые долгой дорогой, горделиво и степенно чистили свои перья.
Нахлынувшие воспоминания вывели его из мучительной неизвестности, и он вспомнил: недавний бой, себя, свой взвод, прикрывающий отход полка, Степана, лежащего рядом. «А Стёпка парень кремень, попридержал его, сам поднялся гранату метнуть. Да и лёг, посекли пулемётом.» В память возвращались рев двигателей, вой осколков, крики раненных и танки с белыми крестами, много танков. Они шли без пехоты и потому сами давили, добивали раненных, вдавливая гусеницами, утюжили малочисленный взвод, вооруженный только двумя противотанковыми ружьями и гранатами Иван оглядел разрушенные, почти засыпанные окопы — никого, он один живой. И Стёпка, лежит рядом. Как рубануло его пулемётом, откинуло к стенке окопа, так и опустился, присел, посмотрел удивлённо, как будто не верил, что это с ним, что ему умирать. В этом взгляде уже не было того весёлого, куражного Стёпки, любимца взвода и теперь только ветер шевелил белокурые волосы друга, а его голубые глаза неподвижно смотрели в небо. «А ведь успел гранату метнуть Стёпка, поджог таки танк, вон он гад, коптит, догорает.» Наверное, это и спасло Ивану жизнь, ведь ещё минута и танк утрамбовал бы их и лежать ему на дне окопа раздавленному многотонной машиной.
А где-то далеко на востоке, удалялась, утихала канонада фронта, лишая его надежды на помощь. Иван вновь посмотрел на аиста. И детский восторг охватил его:
— Стёп, а Стёп, ты видел, ведь летит родимый, летит... А, где дом его, а? Как думаешь? В тёплые края летит, там его дом, я знаю. Нам бы с тобой сейчас домой, а? — Иван вдруг закашлялся, притих. Разговор утомил его. Позёмка засыпала глаза и приходилось моргать веками, стряхивая грязную сыпь.
Он то проваливался в сон, то возвращался, но уже осознавая себя. И опять говорил, говорил, с трудом, с грудным простуженным хрипом его голос то набирал упрямую силу, то обрывался шепотом, терялся в волчьем завывании холодного ветра.
— Степан, ну не молчи, Степан, одни мы с тобой тут, никого более, все легли с нашего взвода, Митрича последним убили, шинелькой накрыл его, а потом и меня зацепило. Крепко шмальнуло, осколками… Одиноко мне, Стёпка. Ну не молчи, Стёп!
Но в ответ только равнодушный ветер все стонал, хрипел под гусеницами подбитого танка.
«Сколько он здесь лежит? День? Два? — Иван вздохнул и с тоской посмотрел на отчаянную птицу, — почему улетает так поздно? Может залечивал сломанное крыло и теперь пытается догнать давно улетевшую стаю? Но ведь замёрзнет, погибнет».
— Стёп, слышь, а ведь упрямая птица. Может долетит, а? — уже не говорил, тихо шептал, с трудом повернув голову к неподвижному другу.
Но Степан все так же невидяще смотрел в небо, засыпанными снегом глазами, молчал.
А клекот все звучал и звучал, звал за собой, вызывая щемящую тоску и безысходность. Иван не мог двигаться и почти не чувствовал тела. Близился вечер, холод усиливался и изнуряющий озноб вытряхивал из него остатки тепла. Пальцы на руках закоченели. Сил уже не было, и жизнь, капля за каплей, таяла, уходила, впитываясь в мёрзлую землю.
А птица все звала и звала, тревожила, не давала забыться сном. Ведь там, во сне, совсем не холодно, и главное, — там нет боли и пирожки с вишней, тёплые, как мамины руки, обнимающие его, плачущего, с ушибленными коленками. Мама брала его на руки, прижимала к себе, шептала, успокаивала: «Ваня, Ванечка, сыночек, не плачь, коленкам больно, да. А мы попросим их не болеть. Повторяй за мной: «Коленки, коленки, не болейте, Ваню не тревожьте, быстрей заживайте». И боль проходила. Сквозь слёзы он смотрел на мамино лицо, повторял за ней, засыпал.
Внезапно Иван очнулся. Он явственно услышал голос Степана:
—Просыпайся, Иван, тебе нельзя спать, вставай, тебя ждут. Вставай!
Иван открыл глаза и с надеждой посмотрел на друга, но увидел только все тот же неподвижный взгляд в небо.
А удаляющийся голос аиста, ударил холодом по пересохшим губам, накрыл тяжёлым запахом горевшей солярки.
Вставай, Ваня, вставай! — кричал аист. Вставай, Ваня, вставай! — слышен голос мамы.
«Я сейчас, мама, — прохрипел Иван и пошевелил пальцами, — я скоро,» — и, опираясь на скользкую землю окоченевшими руками, поднялся, его качало, кидало в стороны, но он собрался с силами и сделал первый шаг.
Не было боли, не было холода, только зов удаляющегося аиста.
— Я уже иду, мама!
++++++++ Поздравляю с призовым местом! Один из моих фаворитов. Очень долго гадала, кто автор. Так и не смогла догадаться. Поставила этому рассказу при оценивании заслуженные пять баллов. Вот мой первый отзыв:
Спасибо большое, а что скажете о полной версии рассказа? На конкурс я подал сокращенный вариант, чтобы соответствовать жанру миниатюры, а в полной версии это уже рассказ.
Как только появится свободная минутка, прочитаю полную версию и отпишусь.
перебор "беспамятства" на такой небольшой кусочек текста.
Опяяяять( блин... ну есть же синонимы. Русский язык так богат. Напишите хотя бы:
"он то проваливался в забытьё".
ну, и чем закончилось-то?
И друг умер. И Иван также. Вот если бы он таки выжил... да, было бы сильно. И был бы некий смысл. А так - банальная игра на чувствах читателя. Простите меня за прямоту.
Война — это мир, свобода — это рабство, незнание — сила.
(с) Джордж Оруэлл "1984"
Крайне удивлен, что это рассказ в тройке лидеров, хотя лично я и поставил его на третье место. В любом случае поздравляю.
Среди людей с погибшим взором, не будет места для орла...(Хагрид)
Друг, да, умер, а Иван мог и выжить, ведь аист как бы тоже должен замерзнуть, а может и долетит. Так же и Иван, может поднялся и жив остался. Так в рассказе задумано. Там нет смерти ГГ. Мне жаль что вы не видите очевидного. Ну а ошибки и повторы они у всех есть, рассказ писался в сжатые сроки и на вычитку времени не было.
В любом случае, спасибо. Вас поздравляю с призовым местом и не удивлен, сразу оценил его высоко.
Тогда хорошо
Но многочисленное "беспамятство" рассказ не красит.
Ну, и как выше я уже сказала - перебор со слащавой сентиментальностью.
Все эти "пирожки вишнёвые, коленки" и т.п.
Сравните хотя бы с Ремарком... он писал без этого, а при его чтении на глаза слёзы наворачиваются. С вашим рассказом у меня так не получилось.
Война — это мир, свобода — это рабство, незнание — сила.
(с) Джордж Оруэлл "1984"
Спасибо за редактуру, исправлю конечно, вот бы все мои рассказы вот так критически разбирали, глядишь чему-то и научился бы.
Да ладно... какой там критик)
Здесь ещё от ракурса восприятия зависит, наверное.
У Всеволода Гаршина есть рассказ "Четыре дня". Чем-то на Ваш похож.
Прочитайте как-нибудь))
Война — это мир, свобода — это рабство, незнание — сила.
(с) Джордж Оруэлл "1984"
Так и я не Ремарк, только учусь, два года назад и не помышлял о писательстве. Я только начинающий автор. Ну а что касается излишней сентиментальности то это спорно, вам не зашло а другим понравилось. Так кого мне слушать? Я пишу так как чувствую. У меня практически все работы такие. К тому же миниатюра она всегда наполнена лирикой или эпичностью , закон жанра. Получается плохо, возможно, но ведь и Ремарк не сразу стал писать сильно, в начале и он не блистал наверняка.
Себя слушайте. Но я тоже имею право сказать своё мнение, вот и всё.
Пишите так, как хочет сердце. Это самое правильное. А время покажет.
Война — это мир, свобода — это рабство, незнание — сила.
(с) Джордж Оруэлл "1984"
Я этот рассказ отметил с первого прочтения... Впечатляет...
Отдал ему 5 баллов...
Примите мои поздравления...
OLEG
Вы добавили персонажа? Интересно. Рассказ ваш понравился; запомнился именно персонажами, рефлексией героя и стремлением сыграть на чувствах читателя. Я впечатлилась.
От всей души поздравляю с призовым местом! Так и должно было быть
Безнадёжная
Поздравляю вас, Стас, тронули душу. Я пока не узнаю ваши работы, но научусь, думаю
А что вам помешало дать полную версию на конкурс? Ведь сжать его можно было не за счет персонажа и значимых частей. Рассказ полнее. Многословнее, да, но это-то как раз и поправимо.
Мне кажется, ваш вариант сокращения не сделал рассказ миниатюрой в полном смысле - задумка-то была иная. Как думаете?
Поздравляю, дорогой земляк, с замечательным проникновенным рассказом.
Цыганенко Сергей
Stas
+)
Я - ЗА идею с миниатюрами.
Пробуйте обязательно. Найдутся желающие — это точно.
Спасибо за участие и за работу.
" Дорога вниз имеет мало остановок"(Т.Драйзер)
до определенного момента слезы на глаза навернулись, но когда пошло по второму кругу, стало неприятно и впечатление от рассказа смазано. Вот если убрать этот кусок, все будет ок.
Дружбу не планируют, про любовь не кричат, правду не доказывают.
Ницше
Замечательно! Поздравляю!+++
С уважением, Вера Флягина
+++ Пропустил голосование, жаль, рассказ понравился
Спасибо, Олег.
Спасибо, да, дополнительный персонаж был и вначале, для конкурса я его убрал, теперь сомневаюсь как лучше.
Спасибо. Мне показалась полная версия громоздкой и она написана как рассказ, а я стремился подать работу как миниатюру. Ну а вышло, как вышло.
Спасибо, Сергей, приятно слышать похвалу от вас. И вас поздравляю с победой, к сожалению не узнал вашу работу.
Спасбо, Вам за правильный конкурс. А с тренингом желание есть, попробовать надо.
Возможно вы правы, попробую выбросить этот фрагмент. Спасибо за поддержку.
Спасибо, я старался.
Спасибо большое.
Над мёрзлой, изрытой воронками землёй, плыло, клубилось, наполненное дымом и копотью горящих танков холодное октябрьское небо. Изредка порывы холодного ветра разрывали серую муть неба, и тогда тёплые лучи заходящего солнца играли на стенках окопа, касались воспалённых век полузасыпанного землёй молодого солдата, вырывая его из беспамятства
Не очень, стилистически.
Искатель
https://www.newauthor.ru/blogs/tulskij
Тут все мои творения.
Да с аннотацией.
Стас, примите мои поздравления с призовым
Вы один из моих фаворитов, а полная версия еще ярче и сильнее.
Написано на хорошем, профессиональном уровне.
+
Не позволяй иным плевать в Отчизну.
Достойным гражданином будь,
не чужеродным атавизмом.