Чемодан

Из поездок надо привозить не магнитики и футболки, а воспоминания. Хорошо было бы иметь для каждого воспоминания отдельный чемодан. Такой старый, потертый кожаный чемодан, обитый металлом, одним своим видом намекающий на содержащуюся в нем тайну.

Представьте: посреди зимы, устав от холодов и вечной темноты, открываете вы такой чемодан, а из него доносится мерный шум моря, веет теплый ветер пахнущий йодом, и соленые брызги на лице. Посмотришь, посмотришь на это, да и скажешь себе: сухопутная я крыса и станет немного грустно и хорошо от мысли, что где то есть море и когда-то ты придешь к нему и окунешься в ласковые соленые воды и почувствуешь себя грациозным дельфином и забудешь о городе и делах.

Или открываешь другой чемодан, а там - рассвет в горах. Сначала солнце освещает только вершины гор и они плывут в воздухе сами по себе, остроконечные, розовые, сияющие шпили. Потом освещаются облака, которые ниже вершин, и они принимают вид бесконечного туманного моря. И воздух прозрачен, и видно далеко-далеко. И, наконец, появляются все горы целиком и стоят величественные, равнодушные к человеку и его мелким делам. И кажется: вот так бы и смотрел вечно.

Или открываешь и оказываешься на летнем лугу. Пахнет медом и травой, пчелы жужжат, ветерок еле-еле движется, жарко и хочется лечь в траву и лежать глядя в небо.

Собирайте воспоминания, а не вещи.