Ответ на политическом форуме о разнице культур. О ком идет речь вы конечно легко догадаетесь))Писалось без всякого планирования, "с головы", так что прошу не воспринимать этот текст как художественное или какое-то серьезное произведение... Это просто тролизм, с юмором.
---
---

Все было как обычно, а потом - бум, и кишки на асфальте, автобус разворотило, и первые секунды - тишина...и запах гари и экскрементов вперемешку с вонью топлива...

-Трудно что либо прогнозировать в её случае. Псевдо деменция может спровоцировать развитие деменции, а в таком молодом возрасте это неутешительно, -доктор Мартин Хоуп стоял у огромного панорамного окна своего кабинета, спиной к молодому человеку и тщательно протирал очки фланелевой тряпочкой.

Мороз и солнце в Виннипеге,

Грохочет старенький трамвай,

Кобыла жмется у телеги,

Кляня морозный, снежный край.

Я так давно родился:
Мой волос истончился,
И кожа стала дряблой,
И не в ладах уж с бабой.

-

Я решился сменить пол...
Да, да, именно сменить пол...
Наверняка, те кто меня хорошо знают, решат что я шучу, что это кризис среднего возраста, или в семье возникли какие-то трудности психологического плана и т.д и т.п... Ведь всем известен мой консервативный характер, неприятие излишеств и, тем более, извращений любого толка. Ну и самое главное(почему-то), никто не понял зачем такие кардинальные изменения сдались, довольно крепкому в теле, стокилограммовому дальнобойщику.

-
Пародия на патриотическое стихо, с сохранением ритма и использованием первой строки каждого куплета оригинала...
-
-
Спасибо, Родина, за то,
Что в школе я провел всё детство,
За застекленное окно,
И на еду что были средства!
-
Спасибо, Родина, семья,
Жила в двухкомнатной квартире,
А были те, кто в лагерях,
И в них стреляли точно в тире.
-
Спасибо, Родина, тебе,
За тех солдат, что погибали,
С фашисткой нечистью, в борьбе,
А скольких в лагеря сажали!
-
Спасибо, Родина, пускай,
Зову тебя теперь "совковой",
В "час пик", мне помнится трамвай,
И алкоголик - участковый.
-

-
Это песня. Надеюсь исполнить под гитару.
-
Когда-то в старину, (как знаем мы из книжек), Семья и дружба были на века,

И смерть с мечем в руках была мечтой мальчишек,

И жизнь мужчин была так коротка.

И рыцари мечи вонзали в грязь,

Колена пред любимой преклоняя,

В своей любви Богами им клянясь,

И со щитом вернуться обещая...

-

В крови, в грязи, в поту, и погнуто забрало,

Меч затупился, щит пробит стрелой,

Но крепок вороной - похуже ведь бывало,

Рвет стремя на дыбах и рвется в бой!

И вот последний враг уже лежит,

И ветер крики боли заглушает,

Хоть платье ты надень ей без изъяна,
Хоть нюхать дай прелестной розы куст,
Не станет человеком обезьяна,
Порядочным не станет хитрый хлюст.
Не быть врачем ленивому пройдохе,
Художником слепому - не бывать...
Неряшливой, беззубой распустёхе,
У Кутюрье на сцене не стоять.
Хотя, быть может я отстал от жизни,
Не криативен, в моде не секу,
Где мужики? Вокруг одни лишь слизни,
А женщины - коня что на скоку...
Мир извращен, безбожен, рецессивен,
Гордиться срамом - всё что суждено.
Зачем мне знать кто из двоих пассивен?
Вот кто активен, знать бы не грешно!
Навязывают мне свои устои,