Сброд шутов и королей,
проходимцев всякой масти
отмечает юбилей, -
юбилей посмертной страсти.

Пиво пенно морем льют,
пьют галлонами эль с грогом,
бьют тату на лбу "Я крут!",
а прижмёт - бегут к порогу.

В показном угаре мебель
порубили всю на части.
Время Вакха! Мира дембель!
Юбилей посмертной страсти.

В горьком приторном чаду
мухам задышалось тесно.
Быдло пьяное в бреду,
заорало матом песню.

Даже крыса сыр не жрёт
от вокальной той напасти;
хором сброд псалмы орёт
юбилею мёртвой страсти.

Разгулялись человеки,
злых чертей нанявши в слуги

* * *

Девчушка ню - иконою... Не смей! Не тронь!
Про ляжки голые всё выплесни в стихи!
Как Мышкин-князь неистовый смотри в огонь
и помни о божественности всех стихий.

Беги по пляжу дикому - прыг-скок, прыг-скок...
Вибрируй к рифам розовым, мол, "Фул Эйч Ди"...
Хрусти по снегу вольному, как Филипок...
Руби дрова, да с жинкой у печИ сиди...

Зажги любовь и свечи, да разлей коньяк,
представь, что еле-еле только с ней знаком;
вкуси - как сладко от неё звучит "дурак"...
Мозг напряги - хоть иногда будь дураком...
_ _ _

Хочешь падай, хочешь чуть постой...
Обручился я. Мы с ней - родные.
Кто-то ненавидит - волком вой,
сумасшедший - думают иные.

(Рассужденья "правильных" голов
не берут меня, не напрягают.
Всхлипы посторонних мне умов
мимо своего я пропускаю.)

Обликом прекрасна и проста,
стройная и пахнет каланхоэ -
существо по имени Мечта -
резвое, красивое, любое.

С ней дружить нельзя - мне говорят.
Тут же с завистью воротят морды.
Я в интригах слеп, зато крылат,
не гордясь, я просто буду гордым.

Гребнем с инкрустацией из слёз
лунных расчешу ей нежно гриву,

Я к тебе тянусь напрасно,

зря шаги мои легки, -

безнадёжно и ужасно

далеки

На часы глядишь - не успеваешь,
всё мечтаешь подоспеть к обеду.
Не к обеду, так хотя бы к чаю.
Ждёт наверняка уже, скучает
девочка, родившаяся в среду.

Сердце девы покорял неделю.
Залихватски одержал победу.
Горд был, что достиг желанной цели.
Ваши души в унисон запели -
и твоя, и той, явлённой в среду.

Ты песок - как в песенке поётся -
целовать готов, идя по следу.
Сердце от любви на волю рвётся,
а она - проказница смеётся,
наплевав на всё, родившись в среду.

Время шло. И ты ей стал супругом;
что творил - воистину не ведал.

* * *

Нет тепла и любви у цветущей весны,
в замешательстве нервы с инстинктами.
После вязкой зимы клетки тела больны,
их не вылечить просто картинками.

Надоело крепиться, храбриться, терпеть,
быть швейцаром, служа злобной Маре.
Пустозвучные гимны обрыдло мне петь.
Кровь густа при пустой стеклотаре.

Лень траву покосить, легче ядами сжечь.
Новый гимн неохотам и лени.
Таню Ларину с Машей Мироновой - в печь,
Троекурову Машу по фене.

С ленью я не борюсь, есть догадка - боюсь.
Хуже гимнов слащавые оды.
Мягкотело своих мягких крыльев стыжусь

Мягкий шёпот нежных слов… Я ни бельмеса,
отвалюсь, остыв, в далёкий край матраса.
Шёлк белья мне биркой врёт, что из Киншасы,
а на деле сшито в Ржеве. И шли б лесом
маркетологи, за совесть, не из страха.

Вильям Лоусон явил мне дно ехидно,
хи-хи в горлышке сдержавши еле-еле.
Взять бы ночью две, теперь чтоб не обидно
мне тверк ливера терпеть в убитом теле.
И нервишки не скрипели б на пределе.

Импульсивно в бок ногой толкну подругу:
- Всё ль для Вас я ночью исполнял красиво?
Неба номер семь хлебнули в пятом круге?
Есть шанс отблагодарить - сгонять за пивом.

Вот и бросил отчий дом; жизнь моя - дорога.
Я хотел тебе сказать много…
Много.
Много.

Но при встрече не по теме слов язык нарубит;
промолчит о том, что сердце любит…
Любит.
Любит!

Ждёшь ты чувств в речах, но я их источаю скупо,
будто опасаюсь тратить, - глупо.
Глупо.
Глупо.

Просто жизнь меня лупила, как в индийских фильмах.
Я скучаю по тебе сильно.
Сильно-сильно.

Я тяну к себе магнитом липкие ошибки.
Но тебе, как чукча предан - шибко.
Больно шибко.

Если годы оправдали - тут же снова судят.
Я бреду за счастьем в дали.
Счастье будет.

Зачем звоню и подбираю тон?

К тебе какая сила нервно тянет?

Мне б в дребезги о стену телефон,

так нет же - голос мой тебя достанет.

Снилось мне,
что на коне
проскакал я по луне,
будто не горю в огне
и дышу, как скат на дне.

Да, случается.

Со мной того... Случается.

По стене
к тебе извне
я ползу, как на войне.
Ты - красавица в окне,
помахала ручкой мне.

Намечается.

Тут что-то намечается.

В свете дня и толкотне
мало красок. А во сне
хватит малого вполне -
прикоснуться в тишине
мне

к волос твоих копне...

Просыпается.