С начала июня - неделя,

тюльпаны уже отцвели,

о вечности лета гудели

траве золотые шмели.

Давай на грусть наложим вето,

когда не спится до рассвета,

когда ты в зеркало не глядя,

седые вспоминаешь пряди.

Не грусти, не вздыхай, что скитальцы -
сновидения, память, душа,
и в туманы цветущих акаций
беззаботная юность ушла.

Не жалей, что уже невозможно
к облакам - через поле - босой,
где шмеля угостит подорожник
из зелёной ладошки росой.

И о том, что любила ревниво,
не стыдясь своих слёз, говори,
искупавшись, накинула ива
розоватый платочек зари.

Одуванчик наденет корону...
а сегодня под песню ручья
для тебя худощавые клёны
принесли синеву на плечах.

Валерий Мазманян

Намокло на берёзе платье -
с рассвета дождь как из ведра -
и россыпи родимых пятен
видны на белизне бедра.

Тепло никак не устоится,
и в общем, некуда идти,
душа - взъерошенная птица -
сидит у грусти взаперти.

Фонарь сутулится и зябнет,
и не пойму, в чём здесь обман -
в саду цветенье майских яблонь
или клочками лёг туман.

Дремлю, а гром внезапно ухнет,
ты за плечо меня трясёшь...
сидим с тобой на тёплой кухне -
вдвоём легко грустить под дождь.

Валерий Мазманян

Что не сложится, то утрясётся,
проторит слово к сердцу тропу,
и цыплёнком весеннее солнце
разобьёт облаков скорлупу.

И пройдутся пути и дороги,
и вечерняя грусть - не беда,
и берёзе усталые ноги
дождевая омоет вода.

Воробьи соберутся оравой,
и весна, торопясь всё успеть,
в суматохе уронит на травы
одуванчиков звонкую медь.

Поутру лягут майские вишни
белоснежной грядой облаков...
и мне скажут, что ты меня слышишь,
голубые глаза васильков.

Валерий Мазманян

О судьбе разговоры уже не влекут -

вспоминается чья-то вина,

зацепился за веточку неба лоскут

и трепещет в проёме окна.

По лужам облака плывут,

последний снег зачах,

и сосны держат синеву

на бронзовых плечах.

Повернулась печальным лицом -

не клянись, что запомнишь навек,

на плечах твоих белым песцом

серебрился декабрьский снег.

Сгребает дворник снег и наледь,

и слух царапает лопатой,

и мне никак разлуки память

не выбить из подушки мятой.

Клён чернее стал и суше -

в зиму не нажил добра,

на печали ловит душу

серый сумрак декабря.