Года войдут тихонько в сны,
недели пролетят аллюром,
из рамок окон до весны
не снимешь зимние гравюры.

И знает сгорбленный фонарь,
что в сумраке душе противно,
и выкормыш зимы - февраль
загонит в душные квартиры.

К чужим привяжешься сильней -
с чужими легче быть хорошим,
сотрёт каракули теней
под утро белая пороша.

Вздохнёшь, что нет былой любви,
смолчу - нельзя всё мерить прошлым...
запомнят в стужу воробьи -
спасёшься, подбирая крошки.

Валерий Мазманян

Что чувства? - весенние грозы:

шумят и тревожат ночами,

худыми руками берёза

родившийся месяц качает.

Стоим с тобой на перепутье,

а осень в рубище берёз

сшивает серых туч лоскутья

стежками веток вкривь и вкось.

Уходит пора золотая,

поплачься, себя пожалей,

берёза обноски латает

цыганской иголкой дождей.

Багряным сердцем бьётся

осиновый листок,

сосна целует солнце

в оранжевый висок.

У зеркала притихла ты -

морщинки и седая прядь,

а мы, как поздние цветы,

не верим - время увядать.

Отгудел пчелиный улей,

журавлям пора за море,

синеву хранит июля

увядающий цикорий.

Сверни с дороги в сквер пустой,

остановись и просто слушай,

как в сумрак золотой листвой

летят берёзовые души.

Молчим, что пора нам расстаться -

любое бессмысленно слово,

а божья коровка на пальце,

как алая капелька крови.

Прошёлся дождик и прохлада

прочь прогнала остатки сна,

а из листвы совиным взглядом

на нас уставилась луна.