Да, я читал её стихи,

Её прозрачности вдыхал,

Ах, фея! О, мои грехи!

Карета в тыкве, я и бал!


Всегда была в её стихах
Погода крайне интересна,
Сама - окутана в мехах
И фоном наплывала - песня!


Все даты помня на зубок,
Кого когда и где сразили,
Она дарила рифму строк
"Ах, он ушёл, его - убили!"


Но день тоски прогонит ночь,
На утро - снова птичьи трели
Уймитесь даты, прочь и прочь!
Мир небу, травам и капели.

Сметая след ушедших шашень,
Бухгалтер пепел ворошил,
Гроссбух залёг золою в пашень,
Мешками утаённых шил.


Пускай бухгалтерша змеёю
Очкастой кличется людьми,
За то как любится семьёю!
ДитЯми, дЕтьмами, детьмИ!


Гадюка, эфа шелковиста,
Как серебрянка из воды!
Мудра, красива як намисто,
Берись за новые труды.

За жизнь выпадают туры,
Гонит в путь нас судьба.
Место ищем, фактуры
Для себя, от себя.


Бредёт по дороге с посохом,
Одетый в мешок старик,
Улюканье слышит с хохотом,
А пред ним - Божий лик.


Собрался в дорогу отрок
Смотреть иные миры,
Вернуло домой за сорок,
Седого: "Ах, наши дворы".


Нелёгкая тащит артиста
На площади всех городов,
Мечтает собрать он монисто
Из золотых пятаков.


Дороги, дороги, дороги!
Усталые беженцы, в путь!
Пороги, пороги, пороги.
Нет дома, и где прикорнуть.


И мы собираясь в отпуск
Вращаем глобус в мечтах

Написать и просто любоваться,
каждой строчки впитывая вязь.
А потом сидеть и сомневаться:
"Есть в словах притянутая связь".


И за тем принять, и:
"Отпускаю,
Дальше сам
плыви, живи, дыши."


Больше мы друг другу не мешаем.
Я пошёл, а ты...
.......
... там уже, ну, как получится, слышь, лети!

Всё моё творчество
Посвящается мне!
Я - настрадамус
Душа - в огне.

Ты бросаешь письмо в мороз,

клочья слов мне доносит ветер.

Твоя боль - маета, курьёз.

Это просто фантомы плети.

Мне был "приход", он звал обратно

Писать про звёздные миры.

Я ненавижу жить напрасно,

Отодвигаюсь от поры

==Практически позднеосеннее сочинение==


Я живой и прекрасный
Был в детстве пацан,
Я мечтал о планетах,
И любил свой наган.


Я надеялся
Миру отдав- получить,
И в удачу так верил-
Хотел приручить.


Я боролся как мог,
И не то чтоб устал,
Просто вышел мне срок,
По параметрам сдал.


Но зачем -то лечу,
продолжается движ,
и чего-то строчу,
Старый подраный стриж.


Да, настал тот отрезок,
где смысла уж нет,
Равномерно он мерзок,
Боже, выключи свет...

На запестревших сайтах
всё в пушкинских приветах:
"Ах, осень золотая!"
Я ненавижу это.


Зелёный - красный - жёлтый
плюс серо -голубой,
и влажный вязкий воздух,
накрыли всё с собой.


Природа подыхает,
ну, что-то и заснёт,
И похоронным маршем
Приходит тепло- счёт.


Сонливость, смерть природы
гребутся под ногой,
и годы, годы, годы
с тюками листопада

уносит дворник злой.

Чёт на Пушкина похоже.


Кого читать? кому же верить?
Кто нам расскажет всё как есть?
Возьмёт и доводы проверит,
Не побоясь за праву сесть?


Да нет, не знаю я такого
Борца за правду записного,
Поэтому читаю всё,
Что из "помойки" нам дано.


потом размол, потом исканья,
достать из плевел семена.
Вот дно. Осадок это - знанья
в лихие наши времена.
====


Теперь вопрос: "На кой мне нужно
Весь шлак планеты собирать
Чтоб самому же стало трушно?
Ушло б всё нах, лягаю спать.


Пускай мне лучше будет скушно,
чем злобно кипятками ссать,
Округу матом обдавать,