Данное произведение является кратким переложением истории о графе Дракуле. Я взял на себя смелость переписать классику. Но основа осталась нетронутой. "Кровь - это жизнь" - как сказал Брэм Стокер. Пусть оно так и остаётся. Желаю вам приятного чтения и прошу оценить сей малый труд.

Новый год – самый лучший праздник. Но не так приятно само торжество, как его ожидание. Думаю, меня все поймут. Именно последние два-три дня несут в себе ту самую неповторимую новогоднюю магию. А последние пять минут возвращают тебя в далёкое детство, когда ты был совершенно беззаботным счастливым человеком. Но для некоторых людей эти пять минут превращаются в бесконечный кошмар. Когда в большинстве домов, под весёлые крики и тиканье последних минут старого года, из бутылок фонтанами льётся шампанское, в некоторых домах реками хлещет кровь. И всё просто потому, что у кого-то Новый год – обычный рабочий день (точнее сказать ночь).

Первый месяц весны подходил к концу, однако тот день был довольно холодным для весенней погоды. Уже совсем стемнело. Я возвращался домой медленным прогулочным шагом. Я очень люблю такие прогулки, всегда любил. Внутри возникает такое счастливое безмятежное чувство, когда смотришь на засыпающий город. Прошу прощения, я начал понемногу отходить от темы. В темноте я не заметил и наступил на дохлую кошку.

«Они вышли на прогулку» - подумал я. Руки и ноги похолодели. По спине побежали мурашки. А где-то глубоко внутри родился крик. Но тело оцепенело. Я не мог закричать, не мог отвести взгляда, хоть и смотреть на это было страшно…

Основано на реальных событиях

Приближался полдень. Солнце почти достигло своей пиковой точки на небе. На кладбище царила тишина. Светлана протёрла столик у могилы своего мужа. Вот уже два года прошло с тех пор, как его не стало, а она так и не привыкла к тому, что его больше нет. Частенько она приезжала из недалёкого пригорода на кладбище, к его могиле. Рассказывала о своей жизни, об их сыне, о друзьях и знакомых. Потом немного прибиралась и отправлялась домой.

Где-то на пустыре, посреди бесплодных земель, стоит старый мёртвый дуб. Когда-то, очень давно, здесь была улица Белого бархата, и старый дуб, чьи кривые оголённые ветви напоминают лапы ужасных чудовищ, всё, что от неё осталось. Под дубом стоит маленький аккуратный домик, выкрашенный в белый цвет. Хотя других цветов больше не было, только чёрный и белый. Остальные цвета ушли вместе со старым миром. Жизнь тех немногих, что остались, напоминала старый чёрно-белый фильм. Сейчас было утро. Или уже полдень. Трудно сказать. Времена суток тоже перестали существовать, как таковые. Просто чёрный цвет сменял белый. Потом наоборот.

Дело было в Старграде. Несколько лет прошло с тех пор, как ураган с говорящим именем ЖНЕЦ разрушил его до основания. Но сейчас не об этом. Перекрёсток на главной улице разделял главную дорогу на четыре части, ведущие в разные концы города, на четырёх сторонах света. За день через него проходили сотни людей и проезжали сотни автомобилей. Он никогда не пустовал. Видал этот перекрёсток и много ужасного. Пьяных водителей, не справившихся с управлением и вылетевших с дороги, бесшабашных гонщиков не успевших затормозить перед нерасторопным старичком или выбежавшим на пешеходный переход непослушным ребёнком. Редко подобное имело счастливый исход. Но давайте отвлечёмся от перекрёстка, он ещё сыграет свою роль.

7 июля 1980 года. По окончанию дня маленький город Шотлер поглотила тьма. Тёплая летняя ночь превратилась в настоящий кошмар. Уже на следующее утро во всех американский газетах, на первых полосах, появились заголовки «Дом Рилсби в Канзасе». Ужасающее происшествие, унёсшее несколько жизней. Данное дело вот уже тридцать лет храниться в местном департаменте полиции.