***
Безмятежно-пьяный блеск в глазах,
Пьяный от свободы и порока.
Взор укоряющий в старинных образах
Святых. Отживших. И таких далеких…
Изгибы губ, плечей, локтей, колен,
Пленяют нежностью доступного блаженства.
И обращают, и бросают в тлен
Высокую моральность совершенства.
А омуты обиженных страстей
Кричат и плачут, и протягивают руки,
А вороны, всей стаею своей
Пророчат нашим ангелам разлуки.
И ангелы, крыла не опустив,
Падут на землю, тихо и жестоко.
Под молниями глаз чей взгляд – ретив
Безумных, от свободы и порока.
Странник
И погрязнет в необходимости
Целей выживших, истин заспанных,
И пойдет тогда по углам мести –
По равнинам да горным насыпям.
И почти полетит, разбивая в кровь
И колени и души встреченных,
Изучая песчинками весь земной покров –
Он один из судьбой отмеченных.
Он один из древнего племени,
Тех людей, по ком плачет сыч.
Сквозь тугие спирали времени
Он становится тенью притч.
***
Черным шелком, жженным сахаром
Бархат глаз.
Руки тонкие, с легким трепетом -
Не для вас.
Жить обучена не по правилам -
Сердцем жить,
Быть свободной и беспамятной,
Стервой слыть.
Ты не сладишь и не справишься
С моей поступью,
Звезды яркие на ткань бросила
Мелкой россыпью -
Я гадать по ним с детства
Научена
И тебе покажусь из кокетства
Прирученной.
Нежной, ласковой, искренней -
Любящей.
Не приемлющей целый мир
Вещей.
В темноте по холодной и лютой зиме
Тоскующей
В темноте по тебе одному
Пламенеющей.
Бедные люди
Калейдоскопом раненных игрушек
Бредут они, с больным, тяжелым взглядом,
Как будто бы нечаянно потухшим,
По душам, жизням, временам и датам.
Бредут они, не названные словом,
Приятным человеческому слуху.
Им путь другой, земной не уготован -
Безумье – плахи – мор – разруха.
Их ступни стерты в кровь, на пыльных дрогах,
Не уступают и монархам светлым ликом,
Но только медные монетки на дорогах
В подол рубахи собираются под крики.
Повзрослела
Я уже совсем не боюсь,
Ни темных ни светлых сказок,
Ни снов, слетающих в пыль.
Я за краешек хрупкий держусь
И давно не меняю масок,
Но не знаю, где сон, где быль.
Я была нехорошей девчонкой,
Нынче - просто плохая актриса.
Не ищу больше скрытого смысла
В тишине, онемелой и звонкой.
Театр
Лицедеи, лицедеи,
Маски, краски, ткани, руки!
Чародеи, чародеи,
Я не вынесу разлуки!
Закулисье, закулисье,
Мир огромный и богатый,
Небо выше, небо – высью!
Платья, жемчуга и латы…
Неизменно, неизменно,
Лжи искусству поклоненье.
Незабвенно, незабвенно,
Сердцу каждое творенье.
Где?..
Сколько их осталось нецелованых?
И целованных - не больше ли число?
Сколько спин от неги переломанных
И от ласк охрипших голосов?
Сколько рек ценой слезинок собрано?
Цепких терпких застоявшихся паров
Сколько правды в них а сколько - солгано?
И да, где здесь, прости Господи, "любовь"?
Откуда взялся сон?
Давно-давно, еще когда на свете не было ни твоего папы, ни твоей мамы, ни даже прабабушки, на Земле было древнее и могучее государство. Оно стояло на острове и простиралось от одного его края до другого – огромное, величественное и прекрасное. Оно называлось Атлантида. Слышал ли ты когда-нибудь о ней? Говорят, что Атлантида была прекрасна. Ее населяли великие художники, поэты, волшебники и даже иногда встречались мелкие боги. Они не знали ни сна, ни усталости, их глаза горели светом новых идей и головы были полными замыслов.