Мы прикоснулись душами друг к другу.
Зачем теперь прощения просить?
Спеша излиться и врагу, и другу,
сор из избы не ново – выносить.

О нет, не подпишу обет молчанья,
но и вопросом на вопрос – шабаш.
Протёртых струн надсадное звучанье
долой из цикла «час да наш».

Я не любила раньше многоточья,
да и теперь мне ближе точка с запятой.
Конец – и рифм богатых многострочью?
Похоже, так. Но слово «дорогой»?!

Прощёное воскресенье 01.03.2020

***

Уха на костре.
Дым отогнал комаров.
Карельское счастье.


Девяностые. Отдых на Ахтубе

Уха из осетрины!..
На второе - икра с серым хлебом.
Хорош навар* у браконьеров.

И хочется тебе чего-то написать, но кроме как «спокойной ночи» ведь нет же ничего, Так ты давно и спишь, наверное, уже. А как проснёшься, прочитай: «Скучаю по тебе, любимый».

Лето закончилось: бабье, не бабье – любое.

Осень отныне в природе и, Боже! в судьбе.

Нежность, влечение, небо всех чувств голубое

серым сменяется. Больше не тянет к тебе.

Мне не скучно с твоими стихами,
Хоть ты сам от меня далеко.
Сочный стих разгрызаю зубами,
Хоть ядро и достать нелегко!

Да, твой стих – ещё тот из орешков,
Но старюсь как бурундучок.
Разбираю с вниманьем, без спешки
Тайны стихосложенья и строк.

Я инвалид любовного фронта.

По жизни я постоянно фронда.

Настал черёд, пришла пора.

Давно на пенсию пора.

Но сердце ретивое

не ведает покоя.

От творчества открытий

вряд ли стоит ожидать,

когда обман солирует в оркестре.

Моя душа болит.

Моя душа больна.

И в унисон звенит

Протёртая струна.

Женщинам легче, легче лгать,

Сто раз любимым Его назвать,

Пока единственный, Тот, другой,

Машет хмельною своей головой.

В этот сон провалилась, как в снег.

Были в нём преогромные хлопья,

И сугробы, и медленный бег,

Словно жизнь отпустила поводья.