Я инвалид любовного фронта.

По жизни я постоянно фронда.

Настал черёд, пришла пора.

Давно на пенсию пора.

Но сердце ретивое

не ведает покоя.

От творчества открытий

вряд ли стоит ожидать,

когда обман солирует в оркестре.

Моя душа болит.

Моя душа больна.

И в унисон звенит

Протёртая струна.

Женщинам легче, легче лгать,

Сто раз любимым Его назвать,

Пока единственный, Тот, другой,

Машет хмельною своей головой.

В этот сон провалилась, как в снег.

Были в нём преогромные хлопья,

И сугробы, и медленный бег,

Словно жизнь натянула поводья.

Я хотела бы быть композитором

И сочинять музыку на твои стихи

На старом заслуженном дорогом фортепиано.

Ты приходишь ко мне утром...

Все мы любим лучи златокудрого Феба,

Когда утром слегка занавеска дрожит.

Распахнуть бы окно и тебе бы, и мне бы

И смотреть, как на кронах луч солнца лежит.

Тоска приходит постепенно:
То улыбкой на улыбку не ответишь,
То к горюшку чужому будешь хладен, чёрств.
И вот уж сам с унынием заметишь.
Что мир вокруг стал чёрен и суров.
Прогнать тоску нельзя
Ни старым анекдотом,
ни старым другом,
Ни любовью новой, нет.
Ты смурен и ленив,
Но мозг твой ходит цугом:
Уже нашёл приятнейший ответ.
Пройдёт тоска иль станет амулетом,
Когда во всех дверях открытых,
Батюшка – изволь.
В весёлом картУзе
И с новеньким кастетом
Вдруг встанет демон –
Демон Алкоголь.

Расстаться?
Остаться?
Дилемма сложна
И колет репеем шипастым до крови.
Постой! Мы и так, À la guerre comme война
Запутались с нашей проклятой любовью!
Остаться! Остаться! Всё тело кричит.
Лишь губы горячие (браться - не браться)
На коже солёной твоей – о магнит!
Выводят: расстаться, расстаться, расстаться…

Потребен стих на День рожденья, свадьбу, выпуск.
А кто у нас здесь штатный есть поэт?
Инесса. Раз поэта носишь титул,
Не принимаем от тебя отказа, нет.
Мне скучно рифмовать, но это лишь сначала.
Потом войду во вкус, метафор подпущу.
И вот уже, поздравив юбиляра,
Законною улыбкой проблещу.