Этим летом
По отлогам небес рассыпается ночь перламутром,
Золочёный закат укрывая волшебным крылом.
Там... узоры созвездий в немую слились камасутру,
Тут... на зеркале вод отражаются в лоне морском.
Так странно
Мост. Улица. Река.
Сегодня встретил дом. Похожий на тебя. В наряде кружевном. И вежливый фасадом. Так странно.
Мы
Я твой.
А ты ничья. И в этом суть.
И боль.
И грусть.
Моя.
Я стану, как ревнивый горизонт,
Надёжно обнимающий по кругу. И зонт,
Тебя спасая в непогоду
От рьяности осеннего дождя,
И другом. Нет? Подругой!
Прохладой лип горячим летним днём.
Узором кружев зимних на стекле,
Луною в ночь, и солнцем на заре.
Мы – лучшее, что может быть. Вдвоём.
Люблю я. Просто говоря.
Но ты ничья.
И в этом
Вся
Ирони...
Память
Молча исчезают журавли,
Падая за край сырой земли,
Как бремя.
В золоте ладоней сентября
Нитями прозрачными летят
Их тени.
Нечто
Из штанов горизонта рубаха заката
Вылезла, мятая, лоскутом
Чуть прикрывая луны заплату,
В небо вкраплённую тонким швом
Робкой изнанки вечерних буден.
В первые звёзды вдыхая свет,
Кто-то незримый колотит в бубен
Будто колдует, кричит в просвет
Меж темнотой и обрывом неба,
Там, где таится осколок дня,
Долго, настойчиво и нелепо
Гасит. Глотая его в себя.
Хочется что-то расслышать в этом.
В доле секунды всего сомкнув,
Тайная вязь обэриу
Я лёг безмовно ниц на спелую траву,
Разглядывая сквозь стекло обэриу
Небес высоких даль и счастья синеву.
Не ведал, представляешь, мёд иль яд,
И был не трезв, но не был пьян.
Но.
Меня не проведёшь.
Как-будто Инь вцепилось в Ян,
И, вырвав прошлого изъян,
В истошном ворохе борьбы
Во рту застыл глоток судьбы.
Глаза восторгом обнесло
И понесло, и понесло...
Моё сознание вросло,
Себя не помня и любя,
07. Из цикла "Литературное мастерство". К курам претензий нет
Если сложилось – идея, герои, сюжет – готовое произведение, его очень полезно перечитать вслух. Будь то стих или проза. Огрехи, если они ещё остались, посыплются из текста, как пыль из старого ковра. Почему слово прочитанное и произнесённое, в отличие от только прочитанного, ведёт себя именно так, я объяснить не могу. Но работает. Ошибки – как на ладони. Почему ж не пользоваться! Понятное дело, не иметь при этом слушателя – беда.
Дурдом
Должно быть, солнце ласково светило,
Таким же ясным, жарким был январь
И в Меловой злопамятный период,
Дожди на грядки плакались ретиво,
А лужи проливались через край.
06. Из цикла "Литературное мастерство". Я – не талант
Прочёл приглашение на конкурс. Ну, думаю, вот. Наконец-то. Блесну.
Зарегистрировался, выбрал лучшее, опубликовал.
Жду.
Приходит ответ. Читаю: «Спасибо, нет».
Аж кровь хлынула в голову. Как?! Почему?! Да ещё безо всяких объяснений. «Нет»? Это мне-то? Мне?! Который уже отличился не раз и с вдохновением на «ты». Любимцу Эвтерпы? Тому, кто с лёгкостью ямб от хорея отличает (ну, почти). Вот же наглость!
Начало
По хмурым стенам переулков
Среди пергаментных теней
Крадётся пасмурное утро
В холодном свете фонарей.
Устало, вяло и сутуло,
Как будто думая о том,
Что не туда оно свернуло,
И всё вокруг вчерашний сон.
Его, увы, встречать не выйдут
Ни алой лентою заря,
Ни, что особенно обидно,
Дебютный год календаря.
Всего-то праздника досталось:
В подъезде гаснущий неон,
Сугроба грязная усталость,
- « первая
- ‹ предыдущая
- …
- 61
- 62
- 63
- 64
- 65
- 66
- 67
- 68
- 69
- …
- следующая ›
- последняя »