Смешной мальчишка, знаю, был влюблён.

Ловила часто восхищённый взгляд.

Но мой тот год был чувством озарён -

Другой любовью. Вот такой расклад.

Дарил на листике мне милые стихи.

К восьмому марта – маленький букет,

И на асфальте у кривой ольхи

Писал, что я для сердца - боль и свет.

Зачем храню из юности листок?

Тире, точечки - в изобилии:

Нарисованы косо линии.

Проштампованы, недоделаны,

Громом выданы, градом стреляны.

Не привиделось. Ты - не мираж.
Осторожна посадка несмелая.
Вот шассИ, крылья и фюзеляж:
Март спланировал птицею серою.


А в кабине пилотом – весна.
Только ёжится что-то от хОлода.
Брошь блестящая ясно видна -
На груди ею шубка заколота.


«Ну, привет, дорогая! Ждала
Зиму долгую я появления:
И весеннего солнца тепла,
И весёлых деньков оживления.


Что ж теперь, если мёрзнешь сама?
И у марта кабина вся в инее?
Не довольна тобой я весьма –
Вон, подмёрзли побеги глицинии…»


Из салона замерзший апрель
Вылезает… О, мамочка рОдная!

Написаны нам на роду
Обиды, расставанья…
Я терпеливо подожду
Неправоты признанья.


Написаны нам на роду
Претензии и ссоры…
Почувствую в себе нужду,
Когда заснут укоры.


Прошу у Господа одно:
«Дай мудрости, терпенья!»
И, Слава Богу, на роду
Написано прощенье.


Сквозь боль, обиды доберусь
До твоего сознанья.
С душой родною обнимусь…
Спасибо, Мирозданье!

Вверх тормашками мой дом,

Стены ходят ходуном.

И четыре пары рук

Обнимают шею вдруг.

Я - дирижёр своей судьбы.
Но… на словах, а не на деле.
Оркестра стройные ряды
Играют вяло – еле-еле.


У третьей скрипки сбит настрой,
Кларнет фальшивит, сакс с гобоем…
Солист с капризами порой…
Но каждый в жизни быть достоин!


Всё исправимо. Не беда.
Разлаженность – то ведь не горе.
Уверенность моя тверда,
Всё ж зазвучим красиво вскоре!

Нынче утром проснулась.
Спячка длилась не век.
Сон стряхнув, улыбнулась:
Я - живой Человек!


Как же дышится вольно,
Как прекрасен рассвет!
Жаль до слёз мне и больно:
Проспала столько лет.


Обретённой свободы
Никому не отнять!
Подобрав к небу коды,
Научилась летать!

Трупики берёзовых стволов -
Средь колючей зелени акаций…
И к деревьям мир опять суров:
Гнёт к земле без всяких мотиваций.


А они ведь так хотели жить!
Тучкам щекотать смешные брюшки,
Сок земли, как мудрость, сохранить
И качать зарянку на верхушке.


Жизнь любили и хотели петь,
Шелестя молоденькой листвою.
Ничего теперь им не суметь…
Обвенчала вечность с тишиною.


Эта жизнь ломает слабаков.
Факты? Вон, лежат среди акаций.
Мир бывает слишком уж суров:
Гнёт к земле без всяких мотиваций.

В состоянии пишет экспрессии:
Наваял стихов пару тыщ.
Думал, пуп он на теле поэзии!
Оказалось – обычный прыщ.


Да и в прозу вцепился ручищею,
Намекая, его лучше нет…
Как по мне, то душонкой так нищею
Укрепляет тщеславья хребет.


Критикан он (то, если без грубостей).
А ругаться мне не с руки.
Ему дули кручу я без скупости:
Поступает не по-мужски.

Врасплох застигнут поздний звёздный вечер.

Кафе уютное и столик у окна.

Ты?! Взгляд бесстыжий отвела при встрече

Дочь Евы рыжая. Конечно, не одна.