Медленное танго облаков -
Нереальность стала очевидной.
Как и строчки простеньких стихов
На листке - дождём метеоритным.


И в твоей руке – моя рука.
Нежность разливается рекою.
Но она, с грустинкою слегка,
На висках сияет сединою.


Обниму, родной, к груди прижмусь.
Хорошо с тобою и надёжно.
Губ твоих тихонечко коснусь
Я губами, милый, осторожно.


Столько благодарности в груди
За любовь, родной мой, и за верность.
Многое осталось позади…

Бывает, небо тихо шепчет темы,

А кто-то будто – в спину: «Ты пиши.

О том, что осень - снова королева,

О грусти, что живёт в ночной тиши.

Потушу в душной спальне я свет:
К звёздам милым – у нас женсовет.
Убегу от тебя, убегу.
Спрячусь ноченькой светлой в стогу.


Ах, колдует за полем река!
Нежный свет льёт луна свысока.
И стрекочут цикады в траве -
Сказки ночи поведают мне.


И у тысячи томных светил
Наберусь вдохновенья и сил.
Подмигнёт хитро-хитро луна:
«Почему этой ночью одна?»


«Ах, исчезни хотя бы на час,
Не смущай ни себя, да и нас.
Намекнула, придёт дорогой,

Поля, поля – бескрайняя зелёность,
И лесопОлос редкая гряда,
И неба - сине-белая склонённость –
Картина маслом. Очень дорога.


И желтизна сурепкового моря,
Пьянящий аромат родных степей…
Есть красивЕй? Быть может, я не спорю.
Но мне картины этой нет милей.


Как хорошо, когда весёлый ветер!
Ковыль – котёнком ластится к ногам…
Я самая счастливая на свете
И молода сейчас не по годам.


Да, знаю, сей порыв, увы, не вечен.

Ах, как же Мотане нравилось жить на небе! Столько всего интересного можно рассмотреть с высоты. Увидит необычное облачко стадо коров, тут же превращается в маленького бычка, даже мычать пробует. Увидит собаку, сразу приобретает форму пса. И давай лаять, распугивать подружек.

У женских слёз причины нет порою.

Но вдруг ольха, встряхнув шальной листвою,

Нашепчет о безудержных рассветах,

О нежных, как и чувства, первоцветах.

В руках – не ручка, не перо –
Граната без чеки.
Считаю, право мне дано,
Душой писать стихи.


В сознании хочу, чтоб – взрыв,
А вена на виске
Пульсировала строчкам в такт,
Как при крутом пике.


В душе огонь любви пылал.
По венам – доброта.
И каждый, веря, точно знал,
Она лишь здесь нужна.


В стихах - звенящий правдой звук,
Мелодия - чиста.
И сердца учащали стук,
Лились из уст в уста.


Мечты - легкИ стремились высь
От строчек красоты…


Бог улыбнулся: «Что ж... учись,
Коль цель поставил ты».

«Как нелегко порой складываются отношения с клиентами», - Надя тяжко вздохнула.

Она вполне отдавала себе отчёт в том, что люди все разные: у каждого свои характер и привычки, но Петр Николаевич реально достал.

Труд неблагодарен на земле.

Отчего же всё ж она влечёт?

С тяпкой и со шлангом дефиле –

Так сквозь грабли лето утечёт.

Налью в бокал вино воспоминаний.
Заглянет вечер, я ему - на посошок.
Когда грустится – никаких компаний,
Поэтому прости меня, дружок!
Вино такое нужно пить ночами,
Когда луна, и тишина кругом.
И только лёгкий шелест временами:
С дозором ветер – охраняет старый дом.
Вино искрится, звёздам потакая.
В нём молодость смеётся озорно.
Я со слезами по чуть-чуть глотая,
Воспоминаний пью шикарное вино.
Смакую вкус. И льёт тепло по венам,
Сердечко замедляет частый стук.