Старость не радость, а молодость гадость,
Странный чудак произнес те слова...
Старость, как максимум, просто усталость,
Молодость - новая жизни глава...
Если ты жил, то страдать не придется,
Хвори, проблемы - попутчики зла,
Им недовольство собою зовется,
Вот что принять всем нам нужно сперва...
Если был счастлив, то старость смеется,
Любит, любима, и к черту молва,
Только хорошее в ней остается,
Близких тепло и благие дела...

Жить на звезде... Так легко и нелепо,
Не по людски, а божественно так,
Прошлая жизнь - как руины Алеппо,
И не поймет это только дурак.
Жить на звезде, не заботясь о завтра,
И забывая, что было вчера,
Нету проблем - лишь квадраты Декарта,
С ними легко дотянуть до утра...
Жить на звезде... Понимая, что вечен,
И проложили весь путь за тебя,
Вдруг он покажется небезупречен?
Помни. Неясно. Где ты, а где я...

О, гнев... Сознания кончина...
Непонимания стена...
В миру страшна твоя личина...
Но как же без тебя война?

А похоть? Так ли это плохо?
Пусть каждый для себя решит.
Не слышно скуки томных вздохов...
У страсти - криком ночь кричит.

Гордыня... Грех или подарок?
В мечтах парить иль землю рыть?
Смиренный лик не слишком ярок,
Чтобы бессмертие дарить...

Всю жизнь пытался быть хорошим,
И благочинный делал вид,
Но был намедни огорошен,
Вдруг осознав, что он смердит...
Гнетет фальшивая улыбка,
Речей разумных ровный тон,
Смирения глупая попытка,
И не бунтарства моветон...
Пора признать, ведь я не мальчик,
С добром отсутствует союз,
И не один испачкан пальчик,
И тянет вниз поступков груз...
Прости, Создатель, не сложилось,
Любить людей, прощать врагов,
И не прибьет соломку-милость,
К делам мятежных берегов...

Мелькают дни, плетутся ночи,
В моих зрачках как будто прочерк,
В Душе застыла грусти льдина,
А в мыслях - злости паутина...
Куда ни глянь - везде болото,
Эмоций, как у эшафота,
И правда с ложью лезут в уши,
Сплотившись, как набор для суши...
О, времена, сказал бы мастер...
Где взять мне радости фломастер?
Чтоб разукрасить холст унылый,
Вернув себе и людям силы...

Не мы выбираем, судьба выбирает,
Желания роли совсем не играют,
Имеет значение жизни урок,
Хоть горький, хоть сладкий, пойдет он нам впрок.
Всем хочется, знаю, уроки послаще,
И дни веселее, и море почаще,
Друзей посильнее и телок покруче,
И жен понежнее на денежной куче.
Но станет как стало... Кто жив, кто покойник,
Кто сел навсегда, его мир - подоконник,
Семейное счастье нашли единицы,
А в небе парят журавли... Не синицы.
К чему это я? Если честно, не знаю...
В одном убежден. Кайф - в проходе по краю,
И воздухе чистом в свободном рассудке,

Шедевр пишут кровью... Такая, брат, штука...
Но как же болезненна эта наука...
Всем хочется славы, любви и покоя,
И денег побольше... Ну это такое...
Шедевр пишут кровью. Не ради успеха,
Рецензий хвалебных толпе на потеху,
И глянца улыбок, и модных тусовок,
И жизни красивой тупых зарисовок.
Шедевр пишут кровью. Для тех, кто осознан.
Ведь мир тем темнее, чем более познан.
А истина скрыта на пике морозном,
Его покорить даже старым не поздно...

Танцует Дьявол во мраке ночи,
Скорее прячься, а то схлопочешь,
Пробьет небрежно Души карманы,
Не ной, что брошен, плевать, что пьяный.
Таких историй он помнит сотни,
В домах красивых и в подворотнях,
Обнимет нежно и станет слушать,
Про крах надежды и Бога уши...
Что докричаться наверх так сложно,
А вниз так страшно, хотя и можно,
И про никчемность благих поступков,
И жизнь не сказку, а мясорубку...
Когда устанешь, он успокоит,
Мол, сердце в клочья кромсать не стоит,
Что все такие и время лечит,
А кто не гнется - тех покалечит.
И рассмеявшись от облегчения,