Чебурашка, неизвестный науке зверь, был очень несчастен. И нет, это не из-за того, что учёные никак не могли отнести его ни к какому виду. Всё было намного печальнее, чем можно себе представить. Проблема крылась в его больших ушах.

Они были одиноки. Брошены. Не нужны никому. Лишь только музыка ветра и волны бушующего моря сопровождали их здесь. Солнце никогда не появлялось из-за туч. Тут не пели птицы, не росли цветы. Они плакали и кричали от отчаяния. От ощущения ненужности. А потом падали на берегу и страдания прекращались.
Несчастные создания – вырванные авторами из книг страницы...

Всем привет! Меня зовут Золушка. Да, странное имя. Так уж решили родители. Могли назвать Авдотьей, Ефросиньей или на худой конец Зиной. Что ж теперь поделать?
Кстати, о папе и маме я почти ничего не знаю. С детства живу у шестиюродной тётушки Брунгильды, которая почему-то просит называть её Злой Мачехой. Уж не знаю что это: или желание чувствовать себя крутой, или повод обратиться к психиатру. Спорить с ней я не решаюсь, так как электрошокер у неё в руке принуждает к полному благоговению.

Родители спешили на работу, так как уже опаздывали. Егорка же сидел в своей комнате и играл с игрушками.
- Вася, мне кажется я что-то забыла! - сказала мама.
- Вика, пойдём уже! Время-то идёт! - ворчал папа.
Егору никуда было не надо, потому что сегодня — суббота. Это только папа и мама по выходным работали.
- Господи, быстрее же, Вика! - недовольно сказал отец.
- Егорка, веди себя хорошо! Мы помчались!
И они поторопились оставить ребёнка.

В этом мире теней одиноко.

Сердце холод обжёг. И тоска.

И живут здесь людские пороки.

Эта тьма мне сегодня близка.

Меня всегда восхищало творчество Говарда Филлипса Лавкрафта. Его умение преподнести тот ужас, обитающий в неизведанных мирах, будоражило разум и сердце. Образы, использованные автором, удивляли и порой вызывали отвращение. В хорошем смысле.
Я всегда стремился к идеалу. К непостижимому и прекрасному идеалу. Пытался подражать своему кумиру, но мне было далеко до его гения. Да, возможно, я свихнулся. Помешался на этом. И однажды осознал, что у всего есть своя цена, которую, рано или поздно, придётся заплатить…

Вот сижу я нынче и думаю: а как же удивить избалованного читателя, прочитавшего за свою жизнь множество книг самых разных жанров? Ведь такой субъект, скорее всего, уже имел дело с фантастикой, драмой и приключением. И тут нужно хорошенько пораскинуть мозгами. Включить голову и начать шевелить извилинами.

У Лукоморья дуб зелёный,
Он весь прогнил уже давно.
И только ночью кот палёный
Всё там торчит и пьёт вино.


Идёт направо — песнь заводит,
Его блатной звучит мотив.
Налево — Лешего колотит,
Хоть и немножечко брезглив.


Там Бабка Ёжка на метёлке
Летает по небу, кружась.
И сам Кощей, сметая ёлки,
Орёт, красиво матерясь.


И Пушкин больше не поэт,
Отныне он сидит в Инете.
Он весь по-модному одет,
Его так сильно любят дети.


Изба без ног своих осталась,
Их Серый Волк давно сожрал.
И Шапка Красная умчалась
Искать мужчины идеал.

Леночка разглядывала старые фотографии мамы и папы. Все они были распечатаны отдельно и лежали в маленькой коробочке. Пока родителей не было дома девочка решила посмотреть снимки.

Боря и Федя в очередной раз остались одни дома. Папа с мамой частенько пропадали на работе, поэтому дети уже привыкли. Они всегда находили себе разные занятия и никогда не сидели без дела.

- Вот чем нам сегодня заняться? - развёл руками Федька.