Все события вымышлены, любые совпадения случайны...

Как жаль, что жизнь - антоним слову "сказка"...

Ксюша сидела на подоконнике и смотрела, как на город опускается тихий декабрьский вечер. Вечер тоже смотрел на нее. Пристально и молча. Как будто чего-то ждал.
- Мог бы заглянуть в другое, более счастливое окошко, - посоветовала Ксюша Вечеру. - Что за радость пялиться на одинокую заплаканную девушку!

Прости меня, осень, что я не могу тебе спеть.
Что я не настолько глубок, чтоб понять твою душу.
И мне не дано вместе с кленом осенним желтеть
И вдруг засыпать, не успев твою песню дослушать.
Прости меня, осень, за то, что в потоке забот,
Устав, постарев, я не ждал тебя долгие годы.
За столько стихов и нелепо потерянных нот,
Которые мог бы, но так и не взял у природы.
Прости мне туманное сердце, но трезвость идей.
И листья в ногах, и не спетую нить паутины,
И то, что доверчивость и откровенность дождей
Я клял, называя тоскливой осенней рутиной.

Я знаю, мы с тобой - друзья,
Чуть перешедшие границу.
Ты можешь позвонить? А я
Развязно(все-таки друзья)
Перескажу все, что мне снится.
Ты знаешь, что моя душа
Живет другими небесами.
А все же веришь. Не спеша
Сверяешь с жизнью каждый шаг
И улыбаешься глазами.
Легко, спокойно, не любя
(И все же чуточку неловко...)
Пытаюсь отрезвить тебя.
А что бы оправдать себя.
Друзья- моя формулировка.

Привет! Как дела?
А у нас идет дождь.
Тучи быстрые, низкие,серые.
Зачем я про тучи?
Ведь ты не поймешь.
За почерк прости.
Это нервное.
Скучаю? Да нет.
То есть, вроде бы, да,
То есть вряд ли. Не знаю. Запуталась.
Порвать бы конверт. Здесь одна ерунда.
Мысли, планы, вопросы -
все спуталось.
Ты мой. Был моим.
И когда-то давно
Я надеялась, верила, мучалась.
Ты не любишь меня. Ты не нужен мне,
но
ты пиши. Я ведь, правда, соскучилась.

Брожу каждый вечер под домом твоим,
Ищу тебя в лицах повсюду.
И пусть говорят, что ты не был моим,
Я буду бродить, слышишь, буду!

Мечтаю о том, что однажды ответ
Я в сердце твоем раздобуду.
И пусть говорят, что мечта моя - бред.
Я буду мечтать, слышишь, буду!

Живу в одиночестве каждого дня,
Жду встречи с тобой, словно чуда.
И пусть говорят, ты не любишь меня.
Я буду любить.
Слышишь?
Буду!

Не уходи. Никогда. Ты слышишь?
Умолкнет сердце в моей груди.
Пока живешь, существуешь, дышишь,
Я заклинаю, не уходи!
Не уходи. Пусть бушует вьюга,
Шумит гроза, и идут дожди,
Пока мы ищем глаза друг друга,
Я заклинаю: не уходи!
Не уходи. Никогда. Не надо!
Ведь даже если скажу: «Иди!»,
Остановись и увидишь: взглядом
Я заклинаю, не уходи!..

До безнадежности циничный,
Глубокомысленно простой.
Ты знаешь, ты совcем обычный:
Не Принц, не Мастер, не Герой.
Не тот, о ком всегда мечтают,
Не тот, кого веками ждут,
Не тот, кому стихи слагают,
Не тот, кому поэмы шлют.
Ты ничего вокруг не ценишь -
Ни Звук, ни Чувственность, ни Цвет,
Ход твоих мыслей не изменишь,
Ведь этих мыслей просто нет.
Ты врешь,живя пустым и сладким,
Ты еле честен, еле чист.
В тебе есть разные задатки,
Но самый лучший: ты - Артист.
Всегда то пьян, то вдруг простужен,
И всем: "Я занят, умер, сплю!"..
Тебе совсем никто не нужен.

Я сломаюсь?!
Я сломаюсь.
Стало нечем карту крыть.
Оправдаться не пытаюсь,
В черном тоже можно жить.
Вы уйдете?!
Вы уйдете.
Вам ведь нужно привыкать.
Только жаль, что не поймете
То, что глупо не понять.
Мне не стыдно?!
Мне не стыдно.
Совесть спит. Душа кричит.
Ей ведь искренне обидно,
Что твоя в ответ молчит...

И к чему ты пришла?
Как три года назад

Одиноко бредешь по бульварам.
Что искала - нашла.
Так зачем прячешь взгляд
И тихонько завидуешь парам?
Ты хотела любить.

И неважно, кого

Твое сердце тогда пожелало.

Ты пыталась забыть,

Только вот не его,

А себя с каждым днем забывала.

Ты боролась. За что?

За несбывшийся день?

За сломашийся мир? За идею?

Превратилась в ничто,

В чуть заметную тень,

Каждый день его жизнью болея.

И сейчас он с тобой.