То не мартовский лёд под ногами хрустит,

И не кости врагов, не яиц скорлупа.

Это, сердце скрепя, я пытаюсь простить,

Отпустить и попробовать не колупать.

Лучше быть тупым, чем нелюбимым.

Лучше брать всё лучшее поштучно.

Лучше вообще не знать что лучше -

Можно обойтись тогда любыми.

Я видел старческие сны

О боли разочарований

От бесконечных ожиданий

Прошедшей давеча весны.

На кухне снова капает вода -

Безжалостный ужасный метроном.

Его вода, не ставшая вином,

За каплей капля утекла куда?

Нет никаких на свете взрослых людей,

Разума нет и логики никакой.

Есть бесконечное море чувств и идей.

Кто ты такая, в том море, кто я такой?

Сколько будет стоптано башмаков,
Прежде чем появится смысл идти.
Сколько будет встречено дураков,
Лжепророков и мудрецов в пути,
И друзей потеряно без числа...
У числа любого есть свой предел,
Лишь у боли нет его и у зла...
Кто узлами глаз на него глядел,
Тот узнал, что стоил ботинок путь;
И всего случившегося в пути
Не отнять, не выправить, не вернуть,
Но иначе мне тебя не найти.

Ум, как всегда, зациклен на себе.
Нет ничего хорошего в борьбе.

Нет ничего нетленного увы,
И вы - слова, лишь части головы,

И я лишь головы какой-то часть.
Сквозь собственную замкнутость сочась

Посредством рифм, посредственных порой -
Нетопырями к низу головой

Свисающих под сводами пещер,
Что с черепа ощерились во тще -

Хочу сказать, сквозь судорожный рот,
Сквозь хаос букв и гармоничность нот,

Хочу сказать... но щерюсь и молчу
И чувствую, что вот ещё чуть-чуть -

Наступит час и целым станет часть,
И счастье, не смущаясь в мелочах,