Кромсает годы мельница времён.

Дни шелестят, как в старой кофемолке,

сквозь холдер льются в жизнь.

Судьбой дарён,

остёр напиток, полон кривотолков...

Мы так его устали ждать
и всё равно он огорошил.
Свою выдерживая стать,
сначала тихо запорошил,
балетным па подстать,
вскружил всю эту взвесь...
И обвалился.
Сразу.
Весь.
Все невозможности укрыл,
обрезал время и застыл...

Цепочкой спутанных следов.
мы расписались в нём,
без слов,
по чистой скатерти надежды
хрустя крахмалом облаков.
Какие мы с тобой невежды...

Междуморфозы:


Вороватый Сенька шапок не носил, но каланчам кланялся.
На всех ворон кустов не напасёшься.
Картина не каша, можно и испортить.
С поганой процентщицы - хоть рубалёк.
Что посеешь, над тем и поржут.
Уговор дороже денег. Оговор дешевле.
Так хотели исправиться, что кладбище сгорбатили.
Не туда кривая вывезет, куда прямая вЫходит.
Шил, жал, дудел, мыл, катал, но так и не утаил.
Дурак не дурак, а библиотеку кукишей собрал.
Ни уму ни сердцу, зато приключение.


Минимультики:


громко: Рыжый! Рыжий!! Конопатый!!!

Знобливо утро за окном.
Во мгле
седой туман ползёт с обочин.
Пошёл бы, что ли, первый снег...
Хотя, чем сможет мне помочь он?

Тобой дышу в холодное стекло,
бессмысленно рисуя мысли.
Кружочек просто...
Буква О?
Дрожит рука, слова зависли.

Добавлю штрих.
Косой...
Неровен почерк.
Последний лист?
Сотру.

Наставлю многоточий.

В элитной трёшке в центре Москвы, вокруг праздничного стола сидели подавленные гости. Выжатый насухо Рог Изобилия, треснувший Горшочек Вари и залатанная Скатерть Самобранка разглядывали роскошный стол.
Хозяйка подняла бокал.
- Что, бессребреники вы мои, родственники дальние... Теперь поняли? Даром только птички поют, а гонорар - наше всё!

И Шляпа Фокусника гордо выпила.

Корабли бумажные выстроились в ряд.

Капитаны важные взглядами корят.

Прямиком из детства, паруса чисты -

вот же было средство запускать мечты!

Тоскливой скрипкой ноября
со мной опять простилась осень.
Смычки столбов в окне остря,
по проводам меня уносит
в туман давно ушедших снов.
Так холодно мне здесь, без слов
твоих бессвязных,
темноты,
скрывающей восторг бесстыдства
в безумьях нашей наготы...
Ноябрь,
от стылости не скрыться,
но в темноте блуждают сны...
Молю, присни меня!
Присни...

Чихал. Долго и противно. Так мощно, что разбил электронный градусник.
В перерывах кропил осколками бумагу. Так и не понял, куда эти царапины пристроить. Пусть будут в мелочах.
Юбилейные, кстати, двадцатые.

Из-за кулис окна дымлю...

И сквозь стекло слежу,

как пепел,

летящий вверх,

кружит петлю...

Внизу подмостки лижет ветер.

Совершенно не имеет значения, сколько пар обуви вы истоптали на асфальте. Гораздо важнее ноги, сбитые на личном бездорожье.

Они приведут вас к самому себе.