Читать не любят грустные стихи.
Посыл их источает негатив.
И хочется, сбегая от тоски,
Поверить в счастье, пусть оно лишь миф.

А мне по сердцу сплин и тишина.
Рапсодия дождя под тусклый свет,
Скользящий из открытого окна,
Звук приглушённый и уютный плед.

Том Блока перелистываю вновь.
Шопена ноты ставлю на рояль.
Из сотен самых милых сердцу слов
Я неизменно выберу "печаль".

Скрыт в лёгкой грусти нежных строк лиризм.
Так листья украшают спящий сад.
И как мне без неё представить жизнь,
Когда я родилась под листопад?..

Гнетущую боль утраты

Не вытравить и не сжечь.

Она, словно враг заклятый,

Над шеей заносит меч.

Просыпанная, в спешке, на пол пудра.

Атласные перчатки на столе,

И холод слов на сердце чертит след -

Безрадостное пасмурное утро.

Ты не узнаешь, мой невстреченный,

Как много дней бесцельно прожито.

Минуты обернулись вечностью...

Ну что же ты

Ветер, ветер, прошу я: "Хватит

Нагонять грозовые тучи".

Вялый город, дождём измучен,

Тонет в сырости аромате.

Ветер, ветер, прошу я: "Хватит".

Руины дома у воды -

Давно ушедших дней крупица,

В себе хранящая следы

Былых веков: манеры, лица,

Как пёрышку не быть клинком,

Как не зажечь луну с рассветом,

Так мне писать стихи в альбом,

Не став, хоть чуточку, поэтом.

Дни тают, словно облака,

Проходят годы и века,

Штрихует время фразы, лица.

Чёрный креп расстелив по небу, гроза идёт.

Рассекает набатом гром тишину садов.

И звучанием самых чистых, прекрасных, нот

Дождь-маэстро мой слух ласкать до утра готов.

А знаешь, ты прав: я, наверно, ведьма -

Мне нравятся ночь, резеда и змеи,

И длинные волосы, цвета меди,

Ты трогаешь, нежно касаясь шеи;