По роману М.Митчелл "Унесённые ветром"

Ты любишь горькие духи,

Свободу, ночь и воздух мая,

И пишешь для меня стихи,

Которых я не прочитаю.

Последняя неделя февраля.
Тоскливо. И опять рыдает вьюга.
Ложится липкий снег на тополя.
В плену у непогоды вся округа.

Не слышно громких криков детворы
И щебетанья птиц в пустынном сквере,
Но всё ж зима выходит из игры,
Пусть в это до конца ещё не верит.

От солнечных лучей растает лёд -
Придёт весна под звонкий стук капели.
Она пока немного подождёт,
Совсем чуть-чуть: всего одну неделю.

Бурлит вечерний Петербург.
Стоите Вы у парапета.
Тоскливо смотрите вокруг,
По моде прошлого одеты:

Переливается атлас,
И в волосах - цветы и ленты.
Вы здесь уже не в первый раз
Подстерегаете клиентов.

Шум от копыт на мостовой,
Несутся мимо экипажи,
Мелькают лица... Боже мой!
Никто в толпе не знает даже,

Как отвратителен разврат
Вам, слишком сдержанной и кроткой,
А дома плачет младший брат,
И мать "сгорает" от чахотки;

Что за тяжелый, честный труд
Награда - жалкие копейки.
И оттого Вы нынче тут,
А стать хотели белошвейкой...

В гостиной оживлённый разговор,
Уютно у зажженного камина...
Ужели Вы не знали до сих пор
Её, ту, что коснулась пианино?..

В воспоминаньях и счастливый взгляд,
И звук шагов, спешащих Вам навстречу.
Вы Ей тогда сказали:"Очень рад.
Не правда ли, сегодня чудный вечер?"

Была прогулка, пение цикад
И первый поцелуй в аллее парка.
Потом война... Вам в путь пора, солдат.
Так странно расставаться и так жалко...

Летели письма с обещаньем ждать.
Вы выжили и вырвались из плена.

Мозаика плывущих облаков
Из душ солдат, вознесшихся на небо,
Лишившихся своих земных оков,
Бесчувственных к любви и вкусу хлеба.

Я посвящаю эти строки вам,
Пронзившим бесконечности границы,
Не узнанным по жестам и шагам,
Кто никогда уже не повторится;

Рассыпанным травою на лугах,
Оплаканным дождями с небосвода,
Оставшимся легендою в веках,
Героями свободного народа;

Прошедшим путь из горя и смертей,
Окопов, холодов, походной пыли...

Неяркий отблеск фонаря.

На стенах вздрагивают тени.

Под снежной шапкой февраля

Слегка склонился куст сирени.>

Я вспоминаю тихий город, тот милый край,
Где мне в окно бросал букеты мальчишка-май.
И время было безмятежно, и воздух чист…
Я вспоминаю… льются строки на этот лист.

И я в плену у тех забытых, ушедших лет,
Где возле озера встречала весной рассвет,
Дышала нежным ароматом, рвала сирень -
Мне б на мгновенье возвратиться в один лишь день.

Там мир искрился фейерверком, звала любовь…
Увы, в былое невозможно вернуться вновь.
Пусть жизнь летит неумолимо - за годом год.
В душе, как в юности далекой, сирень цветет.

Уходит солнце на закате

За неба грань.

Багровой шапкой на балконе

Цветёт герань.

Красные листья, как искры костра,
Тлеют на мокром асфальте.
Осень идет, тихой грусти пора,
Дама в рубиновом платье.

В город неслышно и робко войдя,
Дарит прохожим улыбки,
А вечерами сюиту дождя
Осень играет на скрипке.

Двориков старых коснувшись рукой,
Золото сыплет на крыши.
И отдыхает в лесу за рекой
Там, где красивей и тише.

Красок палитра вокруг разлилась.
Ты ярче множества вёсен!
В душу мою, словно вихрь, ворвалась.