Эта история произошла с неким Гансом, чью фамилия я уже не помню, в 19… году. В тот день было пасмурно, и большие холодные капли дождя падали из серого неба на просторную, мощёную серым камнем, площадь.

Молодой человек сидел за массивным дубовым столом и старательно выводил на бумаге статью для утренней газеты. Сама идея пришла в его голову еще на той неделе, но вот развить и перенести ее на бумагу всё не доходили руки. Единственное, что сейчас ему мешало, так это кислый запах супа, проникавший в просторную писательскую обитель из кухни, где орудовала кухарка весьма солидных размеров.

Мне бетонка отчий дом.
Там где смех стоит кругом,
Там где любят и простят,
Там где жизнью дорожат.

Снег. Этот бездомный проказник,
Что танцует у меня над головой.
Он летит, мерцает, искрится,
И снова вертит карусель этих дней.

Мороз. Этот холодный снега соратник,
Что тот без него никуда.
Он всё крепчает-крепчает,
Перестаёт быть зимы баловством.

Ночь. Статная дама в мантии грёз,
Что полами метёт этот белый проказник — Снег.
Она нет, не промах, приходит — уходит всегда хорошо.
Одну половину Земли собой накрывает
Другую же, она не в силах забрать…

Луна. Нет полумесяц.
Этот бледный серп над моей головой,
Что так и хочет снести её с плеч.
Он висит на горизонте,

- Настало время, — торжественно проговорил Бог Войны и Разрушений. - Настал последний час планеты Зиз!

***