Тебе

Бывает, холодным весенним дождем
размоет дороги ведущие в Рим,
И каждое утро я будто рожден
Что бы ночью узнать, что сгорим
От любви, от слепого восторга костра,
От радушных объятий дрожащей луны,
От царапин в душе и от взмаха пера
Поэта, который не понял вины
В том, что мы еще живы. Пора угасать -
шепчет на ухо старая совесть.
А мне так хотелось еще написать
"Я живой" На страницах, кончающих повесть,
На стенах у входа в живой крематорий,
На зеркале лопнувшем в комнате ванной
И в книге, где собрано много историй,
Про рану в душе, что останется рваной.

Про тебя и меня, про нас, если вкратце.
Про то, как холодным весенним дождем
я тебя окликал в сотни сломанных раций,
С тобой чтоб сгореть, в этом мире рожден.