Портрет осени

1

Мне нравится осень. И я нравлюсь ей.

Я - старый художник, и беден мой дом.

Ни денег больших, ни подруг, ни друзей.

Картину пишу на холме под зонтом.

Ваяю чахоточной дамы портрет:

на щечках румянца обманчивый вид,

в глазах безысходности жиденький свет,

улыбка великой печалью блестит.

Смешались в палитре и грусть, и тоска,

яичный желток, абрикос и янтарь,

свекольный краплак, прелесть дрока-цветка

и охры тяжёлой глубокая хмарь.

2

Сильней загремела гроза у моста.

Коснулся холста острый молнии меч.

Вдруг образ ожил, шевельнулись уста!

Услышал я дамы печальную речь:

"Деньки сочтены, и без листьев мой сад.

Везде, где я есть, - увядания след.

Спасибо, художник, за бальный наряд.

Давай-ка станцуем с тобой менуэт".

Остались с красоткой один на один.

Был очень изящным её реверанс.

Тотчас зазвучал в небесах клавесин.

И в танце легко закружило тут нас.

Забыл я про возраст, забыл обо всём -

про грусть и хандру, и про радикулит,

забыл про холсты и неубранный дом.

И времени час, он был тоже забыт.

Пошли на подъём с ней, за руки держась.

Увидели сверху в огнях городок.

Красотка светилась как лампа, смеясь.

И я вдруг заржал как конек-горбунок.

3

Закончился танец. И мы не спеша,

как перышки, плавно вернулись на холм.

Сударыня Осень была хороша!

Сказала: "Прощай!" - и слилась вновь с холстом.

От жалости вдруг защемило в груди.

Я руки к холсту протянул, простонал:

"Вернись! Потанцуем ещё! Подожди!"

Но холст под зонтом неподвижно стоял.

***

Портрет необычный тогда завершил.

И, как подобает, украсил им дом.

Так больше, друзья, никогда не кружил.

Ох, будет, что вспомнить на свалке потом!